Сибирские огни, 1976, №11

На подзеркальник роняется брошь Жестом знакомым, Падают шпильки твои, точно дождь Бьет по балкону. Голоса снова я жду твоего, Радости малой. Будто бы сердцу не хватит того. Что испытало. * * * Вот иду я, парень омский. По родному городу. Светофор на перекрестке Задирает голову. В эту самую минуту. Глядя на окрестный сквер, Улыбается чему-то Рыжий милиционер. Где-то рядом, брови сдвинув, В одинокой мастерской Пишет новую картину Друг Володя Бичевой. Продают цветы и книжки. Барахлишко продают. Братья младшие — мальчишт Между взрослыми снуют. И опять же недалече, В нашем милом обществе, Кто-то назначает встречу. Кто-то в одиночестве. Где-то рядышком, в палате. Женщина, что всех родней, Ходит в беленьком халате, Лечит маленьких детей. Женщине вот этой омской. Дальним летом встреченной, Я куплю цветы в киоске И вручу их вечером. Ветер на балкон присядет, Рядышком увидит нас, В ближнем парке на эстраде Заиграют старый вальс. ИЗ юности Жара спадала только ночью, Ермила, дюжий и рябой.