Сибирские огни, 1976, №3

Впади!■ир Балачан БРОШЕНКА Принесла не в подоле я — йа руках. Русским именем — Иваном нарекла... Мама плакала, стучала кулаком. Утирала слезы розовым платком. Говорила, низко голову склоня: «Рано бабушкой ты сделала меня». Говорила: «На кого теперь пенять! Одинокая сама — могу понять». Говорила: «Не моя была вина — Одинокой меня сделала война...» Схлынул дождик. С крыши падает капель. Я сижу одна, качаю колыбель. Я сижу одна. И в доме тишина. За окном плывет рогатая луна... Это было Летним вечером, Когда Над зем«ею затихали провода. И луна в стели на маленький стожок Уронила свой серебряный рожок. Мы шагали по некошеной траве. Я была ему почти уж до бровей. Как он радовался! Боже! Как он пел! Как он в песне обо всем сказать умел! Как звенели на заре перепела! Как мне ноженьки трава переплела! Как сняли его синие глаза! И луна скатилась тихо за леса... Принесла не в подоле, а на руках. А глазенки — незабудки на лугах. Волосенки — перепутана трава. Вот, любовь, твои высокие права!