Сибирские огни, 1975, №9

Жизнь двигалась и без него. И все ж в нашем веке железном Прорезалась кровь и его, И кровь эта — не бесполезна... И мы в свое время уйдем, Свой след на земле прелагая, О жизни, что будет потом. Лишь только светло полагая. И будут сквозь утренний дым Трубить эти сосны, как горны, Как нынче над дедом моим Трубят широко и просторно. ВЕСЕННИЕ ПИСЬМА Как зерно в сухом песке, Я живу в своей тоске: Третий день кричит кукушке По-весеннему в леске. Вот и мне бы крикнуть милой,— Только этою порой Гасит слово, словно свечку. Мокрый ветер за горой. Мне б за речку перебраться — Путь-тропа недалека,— Только речка взбунтовалась. Разметалась, широка. И стою на бережку я. Под высоким бережком, Льдины на воду толкаю, Подгоняю сапожком. Ты плыви, плыви, не тая, К моей милой под крыльцо. Льдин качающихся стая — Белых строчек письмецо... % И плывут они неспешно. Уходя за поворот. Льдинки те — с косы на отмепь. От ворот и до ворот. Мне же грустно и обидно. Стоя здесь, на берегу. Знать сейчас уж очевидно. Что я их не сберегу. Что вдали, за кромкой неба. Письма те, любви сродни. Утоньшатся, раздробятся, И сойдут на нет они.