Сибирские огни, 1975, №7

пока повеса, балагур и франт, все видящий сквозь дым от папиросы. Мы постареем. Будешь хмур и сед, веселый друг мой, с белой папиросой. Напишешь ты стихи про двадцать лет и скажешь: — Жизнь прошла... Но где ж ответ на те же нерешенные вопросы! СЕНТЯБРЬСКОЕ Мотоциклист на красном мотоцикле летит сквозь лес и поджигает лето. Слышны травы встревоженные крики, и красный лист за ним несется следом. Тот мотоцикл летит, напоминая о молнии, мелькнувшей в вечер ясный, о времени, что мчалось, а не шло. И бабочки, беспечно принимая его за солнце, в полумраке гаснут, столкнувшись на лету с его стеклом-. * * * Серый полдень. Облака Над усталою водою. Подплывают к берегам Волны рыбьей чешуею. На печальном берегу Две сосны стоят, сутулясь. Елки, выстроясь в строку. Словно буквы, подтянулись. Птица тихая летит. Над рекою замирая, И звучит простой мотив, А откуда он, не знаю... Я одна на берегу. Что-то очень мне взгрустнулось... Волны легкие бегут, Две сосны стоят, сутулясь...