Сибирские огни, 1975, №4

пушицы. Словно парички седых гномов торчали на тонких шестиках стеблей. «Нет здесь гномов,— подумал Анатолий.—А если б и были, так только военнообязанные. Что делать штатским гномикам в запрет­ ной зоне?». Анатолий затянулся еще раз и долго не выдыхал дым. Еще раз взлетела мертвенно-зеленая беззвучная ракета. Чадно, как и первая, свалилась в скалы над бухтой. Матросы все сигналят. Кому бы это? Анатолий вспомнил, как майор послал его в матросскую пекарню, когда заболел их пекарь. Пекарь — это фигура здесь, на острове. Поэтому столько сразу за­ бот, когда пекарь болеет или сбегает. Матросская пекарня стояла в узкой щели между сопками —призе­ мистый бревенчатый домик с окошками величиной со ржаную буханку. Было этих окошек два. Когда Анатолий, согнувшись под низкой прито­ локой, вошел в избушку, то вначале и не разглядел ничего, кроме этих серых прямоугольников, тускло пропускавших глухой пасмурный свет. Темнота пекарни густо настоена на кислой вони опары, да воняло сапожной кожей. И было непонятно, как человек может работать в та­ кой душегубке. Но человек не только работал — он и жил здесь. Матрос лежал на топчане, заваленном каким-то тряпьем, в его гу­ бах мерцала сигарка, слабо отблескивая в широко раскрытых глазах. Анатолий распахнул дверь, чтобы воздух вошел хоть чуть-чуть. Сле­ пой подсвет упал на матроса, блеснули металлические нити гитары на животе лежащего. — Закрой, дует,— сказал матрос. — Дышать же нечем. — Мне есть чем. Закрой. Анатолий закрыл и стал всматриваться в матроса. Тот начал пере­ бирать струны. — Тебе чего, солдат? — Я от нашего майора. — А что ему? Хлеба? — Наш-то заболел. — У меня муки в обрез. — Муку отдадим, что ты. — Дадите — спеку. Две бутылки. , — Бутылки-то откуда? — А я хлеб откуда? У меня пропускная способность не позволяет. — Я скажу майору, дело его. -— Скажи, скажи,— равнодушно согласился матрос.—Тебе дам, хоть сейчас. Хочешь, вон, возьми, у печи на полке лежит. — Как ты дышишь тут, браток? — спросил Анатолий. — Не как ты. Мне автономию выделили. «Солнца луч упал на Ваш портрет...» —неожиданно красивым голосом запел он. Анатолий вздохнул, бросил окурок и поднялся. Бутылки торчали под шинелью, он опять прижал их локтями. Спускаясь по тропе вниз, к своему участку, он вышел на неширокую площадку. Посреди стояли обложенные камнями два столба —вкопать их здесь было невозможно. Между столбами трепыхалась рваная ры­ бацкая сеть,—вначале, когда еще только привезли их сюда, играли в волейбол. Анатолий, не задерживая шага, прошел мимо. Навстречу ему под­ нималась лошадь —белая безотказная кобыла, которая существовала здесь наравне с бронетранспортерами и локаторами.