Сибирские огни, 1975, №3

на свои иконостас. На нас глаза косят суровые святые. И вот один из нас, во сне позоря храм, О боге речь ведет неласковым жаргоном. Святые морщатся и слезно шепчут: Срам. И трудно одному — ведь все-таки иконы. О, если б знать могли, познавшие свое, Мужи и женщины, грешившие когда-то. Что выделил постель, определил жилье Нам, пополам с грехом, больной администратор. Что мы сюда пришли, промерзши до костей, И бросили на стол серьезные бумаги, И были мы тогда похожи на гостей, Которым не дают из толстых бочек браги. Мы, на исходе дня, попавшие в циклон, Четыре другаря, до техники охочих. Уже не веря в явь, восприняли как сон На малом бугорке церквушку среди ночи. И если б в ней Христос пережидал пургу. То даже он, своей не преступая веры. Велел бы вскипятить покруче кипятку. Но прежде бы велел, чтоб нам отверзлись двери. Никто не виноват, что в тот кромешный час Земля была в снега, а не в цветы одета. Никто не виноват, что на пути у нас