Сибирские огни, 1973, №12

Крылом метет, с воды срывает капли, не — беспощадна близкая беда. И запоздало порохом запахли камыш и небо, листья и вода. Туман и Дым смешала спозаранок жестокая и тайная война. Как больно бьется сепезень-подранок на красных, закипающих волнах. Жизнь угасает. Угасает вера. В глазах слезинки застывают в лед. И он уже не видит браконьера, сразившего его подругу влет. РАССВЕТ У МОСТА У мостов необычная звучность при закатах и при рассветах. Предсентябрьская забота и болезненная чистота. И в душе зарождается чувство, что обжитая наша планета обнажается и пустеет, оставляя асфальт моста. Существует ли что-то в мире, кроме места, где мост струится! Есть пи в том, остальном пространстве, чувство меры или границ! Мост. Как чей-то путь и надежда, неразгаданная страница без обычных машин и трамваев, мотоциклов и чьих-то лиц. Все мосты в этот час едины фантастично-реальным сходством. И под всеми, однообразно, колыхаясь, течет река. Мост. Как будто одно предплечье и единственный в мире локоть, как единственная забота, как протянутая рука. Днем — куда исчезает сложность! Все логично, определенно. Мост — как улица, как дорога, уходящая далеко. Расстаюсь с ним. Иду к трамваю.