Сибирские огни, 1973, №9

Взгляни на эти руки, плечи, Что прочной силой налиты, И враз поймешь — на них извечно Землп вся держится и ты. И скажешь: «Нет, друзья, недаром В работе равных ему нет». Поймешь, каким сердечным жаром Кузнецкий уголек согрет. МАШИНИСТ Виктору Баянову. Мелькают пикты и березы. Черемух вьется белый дым. Он за окошком тепловоза Бураном кажется густым. А вот, за выемкой горбатой, В ложок сбежавши босиком, В сережках с головы до пяток. Стоит талинка с топольком. Вот за мостом — еще мосточек, А вон — девчонка над ручьем Сигналит нам, сорвав платочек. Об одиночестве своем. Идет состав тяжеловесный. Вминая шпалы в полотно, И машинист свой путь известный Не замечать привык давно. Должно быть, верно, что с годами Так перегон освоил он, Что знал с закрытыми глазами. Где — на подъем, где — под уклон. В каком часу на переезде Заступит дед Матвей с рожком. Когда рысак по кличке Резвый Подтащит фляги с молоком. Когда уставшие путейцы В тени, под клеткой старых шпал, С едой расстелят полотенца, А после — в травы, наповал... И все ж к дороге не привыкнуть. Хоть тыщу раз по ней кати,— Она всегда, копь глубже вникнуть, Откроет новое в пути. И, отработав, сдавши смену. Поев с дороги, машинист