Сибирские огни, 1973, №8

по клочьям взорванных п<фей, по тем дорогам разбомбленным, шли по мостам твоим понтонным, по биографии твоей. * * * Ох, стихи мои, не трезвоньте-ка, не до вас мне в денек такой: ни плаща у меня, ни зонтика, а погода опять — ой-ой! В облаках небеса тюменские, так и сыплет свирепый дождь. Длинной скукой делиться не с кем мне, а куда от нее уйдешь. И сижу я, гляжу на улицу в окна, плачущие с утра. Не слагается, не рифмуется, мысль живая — и та мокра. Да простит мне Союз писателей, иронически щуря глаз, за искателей, созидателей, не воспетых на этот раз. В РЕЧНОМ ПОРТУ Суда — вблизи и а отдаленье. У всех причалов — тонны грузов. И нет портальным избавленья от бесконечных перегрузок. Они, сутулы и угрюмы, вросли в пейзаж лесного края, они обшаривают трюмы, стальные пальцы обдирая. Аврал — сгибаться, разгибаться. Полундра — снова караваны! Как будто десять навигаций проводят разом капитаны. — Когда же думают сменить их! — Усталой стали нужен роздых. Когда придет последний винтик для этих строек всенародных! А люди! Что ж, они живые,