Сибирские огни, 1973, №8

Листая Жюль Верна, романтикой бредишь, наверно, и смелым и сильным зазидуешь по кинофильмам. А в жизни, мой мальчик, дождями романтика плачет, в таежные топи бросает пунктирные тропы. Восходит дворцами — такими, что ахаем сами, да рук не хватает, здесь их никогда не хватает. Приди же на помощь, велением сердца исполнясь, в судьбу свою глянув с ажурных строительных кранов. Судьба не простая: бетонные плиты листая, ты мертвые стены согреешь своим вдохновеньем. Ты вставишь зарницы в оконные эти глазницы, и двери на счастье кому-то откроются настежь. ...Панели, панели уже от дождей потемнели, а мальчик не знает, что здесь его так не хватает! ПЕРЕЙТИ ДОРОГУ Дорогу хочешь перейти! Не думай даже — бесполезно. Она без отдыха почти весь день работает железно. По ней, разбитой, боком к боку грохочут встречных два потока, идут без всяких интервалов колонны грузных самосвалов. В ушах гудки да стон рессор. А ты глядишь без удивленья: наверно, ведомы, сапер, тебе порывы наступленья. Далеко в прожитой дали такой 'лавиной танки шли