Сибирские огни № 02 - 1972

превратился в степенного домовладельца. О, страшное, всесокрушающее время! Кум! У тебя же седина пробилась! — Где? Чего ты врешь? — Хорошенькое «врешь»! Ника, смотри. Они принялись ерошить мои волосы. — Но-о, поди еще рано,—сомневается мать. — А ведь правда,—огорченно говорит Ника. Я подхожу к зеркалу, роюсь в своих мягких волосах и вдруг ви­ жу—одна серебряная нить, другая, третья. — Тридцать семь лет, чего вы хотите,—говорю я. — Да, кум, вот такое дело,—и Давид серьезно показывает на свою уже густо посеребренную лысеющую голову... Вечером, когда все, после чая, сидят на ступеньках крыльца и раз­ говаривают и смотрят на цветы, я отыскиваю пачку своих, еще школь­ ных и студенческих, бумаг. Смотрю на них и удивляюсь: «Значит, все- таки были и детство, и юность?» Среди бумаг натыкаюсь на рассказ «Потерянный город», написанный в пору незабвенного журнала «То­ варищ». Устраиваюсь у открытого окошка и читаю. Написано вполне на уровне второгодника из восьмой группы, но сам сюжет интересный. Я то­ же, приехав, не нашел родной город, как и описанный старик. Два дня славной работы подарил мне старенький дом, и вот я на­ конец собираю всех на крылечке и читаю рассказ. — Это уж так... Это уж верно,—подтверждает мать.—Беда ведь это чего наворотили! Да если бы наши старики поднялись из могил, они бы только руками всхлопали. Да они бы тут заблудились, как в лесу. Домов бы своих не нашли. А машин бы просто испугались, как чертей... Да подьте вы к чомеру с вашей столицей Сибири! Прежде лучше было. Тихий городок, вместо машин —лошадки, у всех огороды. Воздух чи­ стый. А теперь от шума, от беготни, от бензинища голова разламы­ вается. — Глаза бы не глядели на этот Вавилон,—соглашается Мария. Ее позиция всегда шаткая: она то напускается на папашину стари­ ну и воюет за советскую власть, то обрушивается на все новое. В об­ щем, как на нее накатит... Мама с Марией совсем постарели и осиротели. Ушли уже в иной мир все тетушки и дяди, почти никого не осталось из родных. До чего же недолговечен человек, боже мой! Нужно торопиться, нужно сделать как можно больше и как можно лучше. Среди развалин юности Скупо переговариваясь, грузно идем по улицам своего мальчи­ шества. Вот «курятник» Давида с окошками почти над самой землей. Это около них, бывало, в студеные полночи, медведицей металась среди суг­ робов Анна Григорьевна, поджидая куда-то пропавшего Додьку. «С ним что-то случилось! Дайте мне его, дайте!» —кричала она и рвала на гру­ ди пальто, и мы бежали с Исаем Лазаревичем на поиски... А уже после, всю войну просидела она у окошка, ожидая Давида с фронта... На ветхом, почерневшем домишке мы с удивлением видим бли­ стающие ярко-розовые наличники, такие дико случайные, неуместные.