Сибирские огни № 06 - 1971

— Почему?— изумляется Птица. — Мы же работаем. А если и отпросимся, то нам потребуется не три дня, а две недели. Неделю будем доставать билеты здесь, неделю — в Барнауле. Во-вторых, это потребует уйму денег. В-третьих, мы просто с голоду ноги протянем —все же по карточкам. В-четвертых, нужно хлопотать о пропусках на выезд, проходить дезинфекцию... — А, черт,— бормочет Птица, сраженный моими доводами. Ему и в голову не приходило, что нужны будут деньги, карточки, что дорога перегружена, что идет война. — О, вот что, голубчик!—вскидывается Птица, захваченный но­ вым планом.—Сразу же после войны я дам вам записку к Алисе Коо- нен, и вы удерете в Москву. Самолетом! Остановитесь прямо у нее, и она вам расскажет, как работала над Бовари, поведет вас за кулисы, позна­ комит с труппой... Помню, на одном из вечеров «Бродячей собаки» по­ явилась, тогда молодая, очаровательная Коонен... А то время, голубчик, отличалось... Весь он какой-то не от мира сего. Живем голодно. Но вот театр достал картошку. Все вносят деньги, ищут мешки, стоят в очереди, спешат получить ее, а Птица носится, раз­ добывает пропуск на какой-то концерт и еще на какую-то выставку. Я хватаю его за руку, толкую о картошке —у нею жена и дочь, и живет он плохо —но ему не до картошки... Пришлось мне самому заняться ею. Несмотря на скудный паек, он половину его отдает «Гофману» — черному коту с зелеными глазами. Птица никогда не жалеет о прошлом, а просто весело вспоминает о нем, вот и все. Переживать что-нибудь мрачно, трагически он просто не может, не умеет, да ему и некогда этим заниматься в его беспрерывной суете. То­ ропясь, восхищаясь, фантазируя, он никогда не вешает носа. Он прини­ мает жизнь такой, какая она есть, и превращает ее, по мере своих сил, в занимательную путаницу. Погода капризничает. То стоит теплынь, бормочут водосточные трубы, сосульки радостно плачут от солнца, то ветер свистит в мотающихся тополях, несутся угрю­ мые тучи, сыплется снег. Ну и апрель! Утром, одевшись, сую в карман написанное ночью письмо Шуре и выхожу на крыльцо. Сегодня снова тепло, ветер стих. Все-таки мы пережили и эту вто­ рую страшную зиму. Гуляка-весна вовсю куролесит ручьями. Она с ног до головы захлюс- тана брызгами с крыш, из водосточных труб. Вышаркала, продырявила, размочила нарядную, горностаевую шубу зимы. Замусорила ее, неряха, щепками, веточками, раскисшими бумажками, горками сколотого, от са­ жи черного льда, похожего на мокрый уголь. На скамейки не сядешь —мокрехоньки. Все не прибрано, раскида­ но —ни пройти, ни проехать. И что это за шалая весна? Сейчас, конечно, за городом уже прилетели к разоренным метелями гнездам усталые грачи. Они пьяно орут среди путаницы мокрых лилова- тых прутьев заячьих рощ. Упругие ручьи подмывают последний посинев­ ший снег. Волглый ветер плывет над взбухшими водами. Горе старенького дома 2 Сибирские огни № 6 17