Сибирские огни № 06 - 1971

— Кабы складно писать умела,— говорит она,— рази б я просила кого? Я б ему отписала, так отписала... И она кладет на стол кулак большой, как у доброго мужика. — Ты не кипи, не кипи,— урезонивает ее Степушка. — Я б ему отписала... Степушка слюнявит химический карандаш, подвигает лист бумаги, говорит: — Все они там прощалыги,— продолжает Поля Зыкова.—Летось Марья Суртаиха у Москву ездила, рассказывала про этих ахвицианток, что в ресторанах там, в поездах... Перед каждым, грит, мужиком выла­ мываются... тьфу!.. А он у меня —образо-о-ванный, видный... — Ты, Пелагея, диктуй,— говорит Степушка. — Нашел пару, страмец...—Поля недобрыми глазами глядит на конверт.— Выучила на собак брехать... — Заладила,— не выдержав, возмущается Степушка.—Такой да сякой! Магарыч надо ставить соседям, сын женился, а ты баламу­ тишь! — Мне невестку надо! —вскипает Поля, размахивая кулаком.— Мне таку невестку надо, чтоб с меня куры-гуси не смеялись! Чтоб она н корову подоить, и картошку подкучивать, и свекровке помочь чего по хозяйству — все умела. А то — ахвимиантка... — Эх ты, голова два уха,— говорит Степушка.— Век доживаешь, а городишь черт те что. Диктуй! — Значит, так,— остывает Поля.— «Дорогой мой сыночек Ваничка. Во первых строках...» — Ну-ну-ну,— ворчит Степушка.— Я тебе что — мотоцикл? — Что ты там написал? — наклоняется к нему Поля. — «До-ро-гой мой сы-но-чек Ва-нич-ка». — Ага! «Во первых строках... своего материнского письма сооб­ щаю, что я жива и здорова, чего и тебе желаю.» Написал? — Погодь-ка... Рука у Степушки дрожит, буквы получаются корявыми, а тут еще стол высокий — писать трудно. Тянется Степушка, привстает с табурет­ ки, сопит. — «Вчсрась приехала из городу Нюрочка Дымкова, продавщица наша. Видела, грит, тебя с этой самой...» Ничо? — Давай дале,—говорит Степушка. — «...с этой самой, что на вокзальном ресторане работает...» Лицо у Поли вновь поугрюмело, запавшие глаза сузились, заблестели. — «будто сказал ты Нюрочке, что собираешься ожениться на этой крале...» — Это почему — «крале»? — Ты пиши,— настаивает Поля.—Мне Марья правду говорила: кажному мужику лыбются, страм один. К тому ж она девка простая, а он у меня образованный. И еще Марья говорила... — Дура твоя Марья,— говорит Степушка.— И у тебя, Пелагея, ни­ какой сознательности нету. — Да умела бы я сама!..—тычет Поля в конверт пальцем. — Диктуй, Пелагея,— мрачно бросает Степушка. — Что я тебе там сказала? — заглядывает в письмо Поля. — Про кралю... — Вот-вот! «...собираешься ожениться на этой крале...» — «...жениться на этой девушке»,—пишет Степушка. — «Милый мой сыночек! Никакая мать своему дитю плохого не Ш