Сибирские огни, 1970, № 12

Анатолий Преловский НОВЫЙ БРАТСК Голоногие сосны пе улицам бродят твоим, и лесные цветы расцветают на старых газонах. А куда отлетел тех костров добровольческий дым! Где он, свет тех ночей, трудовых и бессонных! Тот нее выцветший флаг над Пурсеем ветрами прошит, тот же смех-колокольчик рассыпался в просеках парка. Где ж он, мой котлован, где мой камень в плотине лежит! Где огни, что вздымала над зимней рекой газосварка! Что ищу я в тебе, город юности, город-завод! Та романтика где-то на дне, как Падун староверский. Растерялся по стройкам тот юный, понятный народ, продавив Ангару своей волей, бетонной и дерзкой. Постоим. Помолчим. Погрустим о лесах. И один на один поглядим друг на друга, стараясь принять как прощенье за свершенья свои — серебристое пенье турбин, алюминиевых чушек серебряное свеченье. КОС Т РЫ Как трудно тайга заживляет ожоги и раны свои, как медленно все же ровняет строительные колеи. Расцвеченный синей волною, и серым асфальтом дорог, и светлых домов белизною, весь край обновился, как смог. Но красные глины отвалы горят еще с братских бугров, как отблески тех, небывалых, палаточных дней и костров.