Сибирские огни № 02 - 1970

Марк В е й ц т а н СОН Я вернулся. Пели те же птицы, те же дети били те же окна. Мать моя, в переднике из ситца, над плитой склонялась одиноко. — Боже мой,— сказала мама горько,— как ты вырос, мальчик, это ты ли! Сколько лет, скажи, прошло с тех пор, как вы с отцом меня похоронили! Как живешь ты, милый мой, на с*ете1 Не томи, рассказывай скорее! Есть жена, наверное, и дети! Говори, а я чайку согрею... Я вернулся. Будущему верен. Ведая — что прочно, а что хрупко, и на косяке скрипучей двери прочертил последнюю зарубку. И когда почувствовал с тоскою, что вот-вот придет пора проснуться, все-таки успел своей щекою к маминой ладони прикоснуться— * * * Среди реклам, неоном нежно брезжущих, меж вывесками «Хлеб» и «Молоко» табличке с черной надписью «Убежище», наверное, неловко, нелегко. Она совсем, казалось бы, нездешняя. Есть хлеб и молоко. Не видно — зла. Но бьют в глаза — и чернь ее зловещая, и четкая, как истина,' стрела.