Сибирские огни № 02 - 1970

шись через перила моста, внимательно вглядываются в воду. Нет уж, лучше не вглядываться. Я вспоминаю жуткий случай, о котором недав­ но рассказывал дядя Саша. На Фонтанке, у самого берега, на глубине не более полутора метров, видели труп женщины. На шее —веревка с камнем, в руках — судорожно сжатая сумочка, на голове синий бере­ тик... Эти детали —сумочка, беретик делают картину настолько реаль­ ной, что я соскакиваю со своих «качелей» и спешу прочь от зловещей Фонтанки... I В одно из таких летних странствий меня заносит в четырехугольный, со всех сторон замкнутый глухими брандмауэрами, двор. Безлюдно, ти­ хо, пахнет почему-то лекарствами... Что мне здесь понадобилось? Пой­ ду обратно... Вдруг слышу чей-то голос, даже не голос, а звонкий ше­ пот—зовущий, вкрадчивый: — Сестричка... Сестричка!.. Что это? И главное —откуда? Окон в брандмауэрах я не заметила. — Сестричка... Верчу головой, озираясь по сторонам. Ага! Вон что! В углу крас­ ной кирпичной стены еле видное, узенькое оконце. Даже скорее щель, амбразура, да еще забранная решеткой. Из-за этой-то решетки и доно­ сится шепот. В темноте белеет чье-то лицо. — Иди, иди сюда! Не бойся же... Легко сказать — не бойся! Мысли, одна страшней другой, проносят­ ся в моем воображении —приведение? Вий? Сумасшедший? Подойду, а оно протянет сквозь решетку костлявую руку — и схватит меня за глот­ ку.! И вокруг ведь ни души. Или все-таки Яодойти? — Даже трусь ты! Иди ближе —я что сказать хочу... Три шага вперед. — А... вы кто такой? — Дц елки-зеленые, раненый я! Госпиталь тут. Вход с другой ули­ цы. А я в умывалке, она во двор выходит... Иди скорей, пока меня не застукали. Мне вставать нельзя... Раненый! Это совсем другое дело. Раненых я не раз видела —мы ходили со своим классом в госпиталь, концерт самодеятельности давали* я свои стихи про весну читала.... Раненые —добрые, приветливые. Я под­ бегаю к амбразуре, пытаясь в сумраке рассмотреть говорящего. Наголо бритая голова яйцом, складки-возле губ, блестящие глаза. — Тебя как звать, сестренка? — Ленка! — Ленка —это здорово! У меня подружка была —Ленка тоже. На, вот тебе, Ленка, держи... Желтые пальцы с бледными отросшими ногтями протягивают мне через ячейку решетки брусочек пиленого сахара. — Спасибо!!! — Кушай на здоровье! А меня Петром звать. Петрушей. — Спасибо, дядя Петруша. — Какой я дядя? Молодой еще! Побитый только шибко, а так — молодой. Ну, все, беги, сестричка, беги, Ленка. Поговорить хотелось, так хотелось! Один я тут — ни родных, ни знакомых. Придешь еще ко мне? — Приду! •Мы уславливаемся с Петрушей о свидании через три дня. Я взвол­ нована—у меня есть своя тайна! По вечерам я долго не могу уснуть, раздумывая, чем бы порадовать своего знакомого раненого. Я решаю сшить ему кисет для махорки из кусочка замши, которую видела у ма­ мы, и подарить новенький желтый карандаш марки «Кохинор^ — его