Сибирские огни № 02 - 1970

Те+я надевает свой серый пуховый платок —он всегда при ней, и в теплую погоду тоже. — Присядем на дорожку,— приглашает мама. Мы садимся. Мину­ та молчания. Потом мама троекратно целует тетю Юлю, и я вижу, что у них обеих глаза мокрые. Папа берет свою кепку —он проводит те- точку до трамвайной остановки. Я повисаю у нее на шее, а она шепчет мне на ухо сквозь слезы: — В ящике своем, в столе, в уголочке, посмотри, когда я уйду... Оставшись в комнате одна, я устремляюсь к столу. В бумажном кульке, на котором написано «Внученьке», лежат две маленькие плюш­ ки из серой обойной муки, красные вязаные носочки с цветной каемкой и новенький рубль — на счастье. Дорога через мост Мы с мамой выходим из дому рано утром. Она спешит в свой инсти­ тут, а меня —делать нечего! —ей приходится брать с собой. Но, боже мой, зачем так рано?! Работа начинается у нее в десять, а мы встали ни свет ни заря и вот уже шагаем по Шестой линии к набе­ режной Невы. Я, сонная, вялая, еле плетусь. И вообще считаю, что можно было бы не тащиться через весь город, а спокойненько доехать на трамвае или троллейбусе. Это отняло бы не более двадцати минут, а так мы будем йдти больше часа, да еще устанем и еще больше проголо­ даемся. Стакан чаю. и ломтик черного хлеба —не очень-то это роскош­ ный завтрак. Есть от чего прийти в уныние. Но мама считает, что прогул­ ка придает человеку силы. Она идет подтянуто, легко, улыбаясь утрен- •нему солнышку и своим мыслям. Я прихожу в негодование — что это за черствость, в самом деле? Неужели она не видит, что я уже утомилась! Нарочно замедляю шаги и повисаю у нее на руке. — Ма-ам, я устала. — Устала? —подозрительно переспрашивает мама.—А вот послу­ шай-ка, что я тебе расскажу. И она заводит сказку про Белоснежку и семь гномов. Мама, как всегда, рассказывает чудесно, и я в другой обстановке слушала бы ее, развесив уши, но сейчас в меня вселяется бес упрямства. — Я про Белоснежку наизусть знаю. — Ну, хочешь —про Царевчу-Лягушку? .— Не хочу! Я не могу идти так быстро. Не мо-гу! — Отчего же? Ты здоровая девочка. Завывает сирена. Тревога. Она застигает нас в самом начале моста Лейтенанта Шмидта. Повернуть обратно? До ближайшей подворотни на Васильевском довольно далеко. Надо быстро пересечь мост. Впрочем, поглощенная своими капризами и дурным расположением духа, я как-то не задумываюсь над’ опасностью момента. Опять мама тянет меня за руку? Я же совсем не могу, ноги не идут —не идут, и все! — Помедленнее,—умоляю я,— помедленнее... А свист снарядов нарастает, они проносятся где-то прямо над на­ шими головами. Б-бах! За чугунными перилами моста взметается высо­ кий фонтан воды! — Ну хоть маленькую передышечку, мама! Тогда мама с размаху закатывает мне пощечину, хбатает за шкирку и увлекает вперед. Бах!!! И еще раз — бах!!! Снаряд разрывается прямо на мосту —как раз в том самом месте, где я только что хныкала и