Сибирские огни № 02 - 1970

Робинзон Крузо Недолго я ходила в новую школу. Через неделю после потрясшей всех Волиной гибели нам объявили, что занятия прекращаются, а когда начнутся снова —известят особо. Убирается в шкаф моя гордость, моя. радость —новенький портфель из свиной кожи с блестящими металли­ ческими «уголками» и замочком — папин подарок на мой прошлогод­ ний день рождения. — А тетради и книжки оставим ня письменном столе,—■говорит мама, —<Зачем? —■Будем продолжать учиться. С этих пор каждый вечер два-три часа отводится на арифметику, чтение, чистописание. Жизнь наступает трудная. У мамы —свои методы преподавания, снисхождение ей неведомо. Растолковав мне задание, она уходит по своим делам на кухню или в другую ком,нату. И я не смею встать с места, пока не сделаю, что положено. Даже если встретилось непонятное, обращаться к маме за помощью — бессмысленно. — Мам, мне не сложить эти циферки! — Сложишь. — Не могу! — Тебе достаточно ясно все объяснили. Теперь изволь думать сама. — Ну, мам!.. — Поломай, поломай себе голову. Потрудись. Не сдавайся. Легко ей говорить! А мне совсем не хочется «ломать» себе голову. Горькая слеза повисает у меня на ресницах, щекотно ползет вдоль носа и капает на тетрадку —образуется размытое лиловое пятно. Я надеюсь, что меня пожалеют. Но не тут-то было. — Переписать! — Я опять намажу. — Значит, еще раз перепишешь. Ох! Бросаю долгий взгляд на отца —ищу у него моральной под­ держки. Он беспомощно разводит руками, но сам украдкой мне под­ мигивает. Чтение «внедряется» таким же образом, как и арифметика. Прав­ да, тут я кое-что уже соображаю —по складам умею читать уже лет с пяти. Но как утомительно соединять эти слоги, если тебе надо прочи­ тать не два-три слова, указанные доброй тетей Юлей, а целую страни­ цу из толстой книги, где, вдобавок, такой мелкий шрифт! Когда уже один вид книжной обложки приводит меня в содрогание, мама торжественно вручает мне растрепанный томик, принесенный из институтской библиотеки. — Десять страниц,—приказывает она. — «Ро-бин-зон Кру-зо»,— с трудом читаю я полустертые буквы на замахрившейся обложке. Крузо? Что это еще за мойдодыр? Неохотно, весьма неохотно, осиливаю первую страницу, вторую, третью... — Ну, прочла свою норму? Хватит на сегодня? —лукаво спрашива- вает мама через час. ! — Н-нет, не прочла,— вру я. А сама уже подбираюсь к пятнадца­ той странице! Как интересно! Нетерпеливо дергаю под столом ногой. Неужели Робинзон погибнет? Как он выпутается из беды? Скорей, скорей вперед! И откуда что берется? Читаю, как по маслу,-не запина­ ясь, не путаясь, не застревая в длинных словах1