Сибирские огни № 02 - 1970

стиль, который любили в прошлом веке за чистоту и благородство линий. Дом и в самом деле красив —спокойный ряд окон, низкая, глубокая, затянутая чугунной решеткой, подворотня. (В Ленинграде подворотней называют каменный тоннель, прорезающий толщу дома и ведущий во двор). Но сейчас этот самый ампир кажется мне опасным пристанищем ракетчиков. Вот в чердачном окошке мелькнула какая-то тень. Шпион! И музыка, музыка играет! Я же слышу! Скатываюсь с подоконника и опрометью, мимо растерявшейся те­ ти Юли, кидаюсь в коридор. — Ирка! Ирка! Я видела! Он —там! И патефон! Не успевает тетя Юля опомниться, как мы с Ириной вылетаем на улицу, в несколько прыжков пересекаем Малый и устремляемся вверх по какой-то лестнице. Мелькают ящики с песком, огнетушители, синие ведра, прыскают в стороны испуганные кошки, и наконец —дверь на чердак! Теперь он от нас не уйдет! Дети могут поймать шпиона не ху­ же взрослых —нам же читали, мы в кино видели! Надо только поднять побольше шума, чтобы все сбежались на помощь. Дверь заперта. За­ крылся изнутри! Проклятый шпион! Мы барабаним по доскам изо всех сил, отчаянно стучим ногами. Из квартир высыпаются испуганные жиль­ цы — ребятня, старики. — Он на чердаке, с музыкой! Скорее! ...Самое удивительное, что к этой панике отнеслись серьезно. Приш­ ла дворничиха, открыла чердак, и целая толпа тщательно обследовала все закоулки, а один паренек даже вылез на крышу и, козырьком приложив ладонь ко лбу, обозрел все пространство вокруг. Но ракетчи­ ка не нашли. Наверно, он все же успел удрать. Закон Паганини Из-под Нарвы возвращается папа — обросший черной бородой, осу­ нувшийся и потому кажущийся еще более высоким, чем обычно. Ничего не рассказывает, пьет много чаю и однажды, чуть виновато, просит те­ тю Юлю: — А что, если сварить немного чечевицы? «Голодный он, что ли?» —думаю я с недоумением. Мне чувство го­ лода пока еще неведомо,—тетя Юля по утрам продолжает насильно пичкать меня завтраком. Правда, ненавистного кефира уже нет, но поя­ вились какие-то противные серые лепешки. — Хорошо, что я обойную муку вовремя припасла,—радуется те­ тя Юля,— Никто не брал, а я взяла. Комнату хотела обоями оклеить. Как в воду глядела... А мамы все нет. Я скучаю по ней. Папа сильно встревожен. Он уже звонил к ней в институт, но толку никакого не добился. Там все на окопах. Придя с работы (папа —чтец, преподаватель художественного слова), он сразу же снимает с полки свою скрипку и начинает без кон­ ца выводить на ней один и тот же пассаж: — И-и-и-и-ы-ы-ы-ы-у-у-у-у... И-и-и-и-ы-ы-ы-ы-у-у-у-у... Меня берет тоска. — Папа, хватит! Папочка, что-нибудь другое! Но папа —скрипка одно из самых сильных его увлечений,— с не­ преклонным упрямством продолжает «пиликать». Я понимаю, что музы­ ка помогает ему не думать о том, что мамы все еще нет дома, и, заткнув