Сибирские огни № 07 - 1969

сти обвинение в том, что она безответст­ венно высосана из пальца Как-никак, ты все эти события наблюдал собственными глазами, хотя бы и во сне. У нас люди пока еще видят сны, и от этого факта никуда не денешься. Некоторые даже придают им вполне научное значение, относя за счет нервной деятельности человека. Весь фокус, по их мнению, в том, что это психика наша от-' клйкается на различные служебные или, допустим, интимные потрясения. Может быть, есть тут доля правды — кто знает. Во всяком случае, сны населе­ нию продолжают сниться, И нередко до­ вольно оригинальные. Например, недавно одному нашему известному поэту приснил­ ся. сон о том, как умирал Омар Хайям. Поэт, будучи человеком предприимчивым, немедленно воспользовался этим редким случаем и переплавил свое ¡сновидение в стихи. Назвал он их, между прочим, не бог весть как замысловато, так и назвал: «Смерть Омара Хайяма». Торопился, ви­ дать, очень. В результате некоторые мало­ культурные товарищи пришли в большое уныние. Прочтя заголовок, они решили, что это отклик по горячим следам, и при встрече друг с другом говорили так: «Слы­ хал, старик? Омар-то Хайям, а! Это надо подумать! Вот она — судьба-индейка. А ведь мог бы еще жить да жить». Вот и я, вслед за этим моим знакомым поэтом, осмелился зафиксировать на бума­ ге свой сон. Тем более, что он не носит столь трагической окраски, а скорее —- на­ оборот. Мне, дорогие товарищи, приснилась Слава! Причем, не в таком виде, как могут предположить отдельные торопливые чита­ тели. Не в качестве прекрасной дамы, уви­ той розами и васильками, или, допустим,— яркой заплаты на рубище певца. Нет, мне приснилась самая обыкновен­ ная, так сказать, зауряд-слава. Я, может быть, даже поспешил назвать ее славой. Скорее, это была известность, или — еще проще — признание. Во всяком случае, ни­ чего такого феерического, особенно внача­ ле,. не наблюдалось. Все происходило так, как, наверное, бывает и в нормальной жизни. Хотя, конечно, ручаться не могу, поскольку в жизни со мной ничего подоб­ ного не случалось. Короче,, снится мне, будто стою я в по­ мещении нашего Союза писателей, а вок­ руг толпятся мои старшие, более заслужен­ ные коллеги. (Вот, кстати, штрих, частич­ но опровергающий эту теорию насчет отклика нашей психики на внешние собы­ тия: на самом деле сейчас в Союзе шаром покати — все сидят по дачам и Коктебе- лям, а тут — целая толпа. Причем, тща­ тельно подобранная: от широко известных до почти что классиков). Итак, стою я в таком роскошном окружении, верчу голо­ вой туда-сюда и ни черта пока что понять не могу, что же здесь затевается. Как вдруг приближается ко мне один наш ма­ ститый, перекладывает свою знаменитую палку в ту руку, которой держит свой, еще более знаменитый портфель, и начи­ нает горячо меня поздравлять. «Ах, ты,— думаю,— елки-моталки! За что же это он меня поздравляет? Может, мне квартиру дали? А я тут стою, ушами хлопаю, вме­ сто того, чтобы за ордером бежать!»-Од­ нако чувствую: не квартирой здесь пахнет. Для него лично квартира — факт менее чем рядовой, два раза плюнуть — вот что для него квартира, не стал бы он из-за, нее так распинаться. И точно. Мало-помалу начинаю соображать, что это я, оказывает­ ся, бросил, наконец-то, заниматься своими сатирическими штучками-дрючками, а взял- сй за ум и написал нечто такое, вполне героическое и многочастевое — трилогию, будто бы даже. Причем, сумел подняться в ней до уровня, что-то там очень правиль­ но отобразил и, вообще, продолжил тра­ диции. — Ах, вон вы про что,— говорю я, сра­ зу как-то согласившись с этой версией.— Действительно, я написал. Благодарю... Не мог не рассказать... Груз пережитого, сами понимаете. Кто же, кроме нас... Да, ко­ нечно, устал маленько. Мерси... Скоро ся­ ду за продолжение. Тут второй наш маститый, очень нелю­ димый по характеру человек,— в жизни он. мне едва кивает,— подходит с другого бо­ ку и по-братски целует меня в ухо. Дальше начинается уже вовсе чертов­ щина. Третий маститый, но не такой, как два первых, а помельче — и в смысле та­ ланта, и, главным образом, в смысле об­ лика и внешнего поведения — слетает по­ чему-то с люстры. Слетает, начинает пор­ хать вокруг и ужасно суетиться. — Кудах-кудах! — кричит он, наскаки­ вая то на первого, то на второго.— Тюрь- гюрь-тюрь-тюрь!.. И вот любопытно (что все-таки значит сон!) — я это его щебетанье легко перево­ жу на русский язык. Я отчетливо будто бы слышу, что он выкрикивает: — Ага-а-а... Вот вам и малоформисты! Вот вам и басенники-песенники!.. Да мы, знаете ли!.. Да нам только взяться!.. А вот вы попробуйте басню написать! В носу у вас не кругло!.. У первого маститого лицо становится каменным и неприступным. Второй брезг­ ливо морщится и отворачивается от треть­ его. Третий, оскорбленный таким отноше­ нием, отпархивает в сторону и снижается за спинами остальных присутствующих, откуда еще некоторое время доносится его недовольное кудахтанье. А я чувствую, что оказался из-за этого своего нового произведения в центре кон­ фликта, что назревает, видимо, размеже­ вание и мне срочно необходимо примыкать к какой-то из сторон. Однако решать этот вопрос мне не при­ шлось, так ка-к здесь в моем сновидении, слава богу, наступил провал. Или, выра