Сибирские огни, 1968, №9

— Уезжаю, однако,— сказал он брига­ диру.— Пойду на машину... Понял Кабыш: уговаривать не стоит. Вспомнил, как отбивался Сакен от того, чтобы кормить овец на тырлах, вспомнил, как отказывался от работы, многое не хо­ тел делать... А что хотел? Легкой жизни? Так легкая жизнь — это совсем неинтерес­ ная жизнь. ...Ну, вот и конец дождю. Свежий ветер треплет оконную занавеску и, врываясь в комнату, разгоняет запашок отсыревшей штукатурки. Я подхожу к окну. Мириадами серебристых чешуек переливается лужа. Ромашка повеселела, стоит на стройной ножке и стряхивает с желтой головки звон­ кие капельки. Вынырнувший из-за угла д о­ ма петух, взмахнув крылами, взлетает на оградку и, радуясь солнцу, истошно кука­ рекает. А к хуторку вскачь несется всадник. Л ош адь маленькая, а он — огромный, с р аз­ вевающимися полами плаща. Кабыш! — Машина идет! — говорит он, проти­ скиваясь в дверь.— Вон там, за колком. — А кто с отарой? — спрашиваю. — Аманжон. На велосипеде поехал. Это сын Кабыша Александр, семиклас­ сник. Вскоре доносится рокот «газика» и сов­ сем не так, как я предполагал, появляется шофер. — На до рож ку?— подмигивает он, огля­ дев скатерть, разостланную на полу Звей- рой и Клян. Мы сидим перед скатертью -самобран­ кой, ноги калачиком. Справа от меня — Айтем, слева — Кабыш. Н ад тарелкой по­ среди скатерти вьется парок,— аппетитно пахнет баранина, светятся желтки яиц в миске с салатом, душистым холодком веет от горки свежих огурцов. — Нальем? — спрашивает Кабыш. — Нальем! — отвечаю.— За Кливлено- вых,— предлагаю.— З а чабанов, за чабан­ скую удачу. А потом, как водится, мы ведем разго­ воры. Об овцах и видах на урожай, о де­ тях и хуторской жизни. — Не хочет Аманжол быть чабаном,— говорит Кабыш.— В техникум пойдет... Светлана в десятом Классе... Ее чабаном не сделаешь. Может, Валерка вырастет чаба­ ном? Иди-ка сю д а!— зовет сына, шести­ классника.— Хочешь чабаном стать? — Хоть чабаном, хоть космонавтом! — отвечает Валерка. ...Мы уехали поздно. Уже только крае­ щек солнца выглядывал из-за горизонта, и, вспыхнув, загорелась над степью крупная, яркая звезда.— Останови! — попросил я шо­ фера, когда «газик» поравнялся с березо­ вым колком. Вдали смутно белели домики хутора. И мысленно я еще раз попрощался с ним, с хуторянами: — Больших вам радостей, хуторяне! Пусть не по дням, по часам растут ваши овцы, пусть тучнеют отары. Пусть радуег вас доброй погодой раздольная Кулунда. Бахыты-бол, дорогие друзья! Будьте счастливы! Бахыты-бол, друг мой Кабыш! •О Сибирские огни № 9