Сибирские огни, 1968, №9

Блики двигаются, прыгают. Подметен полынью пол, И непочатой ковригою Ночь ложится мне на стол. Чем ты, ночь, меня попотчуешь? Подаришь ли мне стихи? Вот ударят третьи кочеты, Или, проще,— петухи, Разом сгинет наваждение В свете утренней зари... Нет, уж ты стихотворение' Мне пораньше подари! За окошком кедры важные Нянчат месяц молодой. Звезды, те, что поотважнее, Ходят к речке за водой. А у речки черти режутся — Думать надо — в дурачки. В камышах русалки нежатся, Крестят берег кулички, И подспудные пророчества Тлеют искрами в золе. И людское одиночество Ходит ночью по земле. А над лугом с гулким грохотом Совершает свой полет. Нашей выдуман эпохою. Реактивный самолет. Тишина, такая хрупкая, Прямо — в омут головой!.. Только мудрый конь все хрупает Повлажневшею травой. Чуть позвякивает ботало — Отсырело от росы... Сделай, ночь, чтоб мне работалось В эти смутные часы! Скоро грянут третьи кочеты — Канут сказки все равно... Сделай, ночь, чтоб одиночество Вдруг не глянуло в окно. » * * Приходит радость. По ее веленью В душе, как в небе,— ясно и светло. И тотчас Ветер преувеличенья Развертывает легкое крыло. Но вот пришли обиды, огорченья, И душу тучами заволокло. Все тог ж е Ветер преувеличенья Развертывает тяжкое крыло.