Сибирские огни, 1968, №8

А я, доверительно крайне, Ночами, в осеннюю жуть, Его приобщал к своей тайне, Когда сочинял что-нибудь. У лампы, у белого круга, Со всех обступая сторон, Росли и сменяли друг друга Картины минувших времен. То рушились медленно стены, То снова, багрян и лилов, Всплывал древний город из пены В сиянье своих куполов. М елькал в переулках народец, Спешил поглазеть к палачу... И слуш ал, и слуш ал уродец, О чем я в тиши бормочу. Видений моих он не видел. Во мраке кромешном рожден, Он, видимо, то ненавидел, Что вижу я лучше, чем он. Ах, как ему было охота С беж ать от меня! Но увы. Стоит на столе и чего-то Не мож ет поднять головы. Он где-то далече-далече. Чего ты, уродец, чего? Скрипят деревянные плечи От тихого плача его. Ч