Сибирские огни, 1968, №8

Владимир Гро тов ДО Р О Г А Я сам дорога! Приглядись, идущий! Я — пыль степей. Я ветром пропечен. Я сам дорога! За чертой грядущей И я на бесконечность обречен. Иди, идущий, сколько доведется. Дороги сохранят твои следы. И на реке, что радостью зовется, Взрывай мосты от горя до беды. Я не ропщу. Дороги ведь не ропщут. Дороги озлобляться не должны. По городам, по колкам и по рощам Иду на все четыре стороны. Дорога я, дорога! И по праву Кусты рябин, что на ветру дрож ат, Степное солнце, облака и травы И горизонты мне принадлежат. ОСЕНЬ Скажите, если спросят, что уехал Туда, где вольно птичьим голосам. Туда, где, если потревожить,— эхо, Как детский мячик, скачет по лесам. Я буду там бродить по теплым росам, Купаться в тихом море синевы. Там будет перемигиваться осень Глазами спелых ягод из травы . Там гриб — мыслитель — за поклон награда, Кусты рябин — похожи на зарю. Я соберу за каплей каплю радость И всю до капли людям раздарю .