Сибирские огни, 1968, №7

Я попытался исправить положение. — Иван Иванович! Кореш! Ни с того ни с сего взбеленился! — Пшел к черту! Я никакой не Иван Иванович. Под землей доста* ну, заруби на носу! Дома хозяйничала Прасковья Петровна с ребятами, Гаритсон ушел на работу. Надюшка чувствовала себя великолепно, я минут пятнадцать провел около нее. Потом снова вышел на улицу. После заката солнца проехал на мотоцикле Антон Васильевич с с е ­ мьей. Жена и дочь его, в черных сатиновых шароварах и вельветовых куртках, издали кивнув мне, сразу прошли домой. Антон Васильевич, одетый так же, закатил мотоцикл в сарай и задержался там, приводил, должно быть, в порядок машину. Вышел минут через двадцать. — Подремонтировал свой МАЗ, да вот с семьей прокатились,— ска­ зал он мне.— Красивые у нас места. Едешь, не нарадуешься. Горы, лес. Выводок рябчиков спугнули. Штук пятнадцать, наверное. Расселись по деревьям рядом и не боятся. Совсем еше глупенькие. Я колебался недолго. Антон'Васильевич не скрывал от меня ничего, что думал о завгаре. К тому же это предупреждение — «больше всего остерегаться Пшеничного» — располагало к нему. Я передал Антону Васильевичу разговор с Ванькой-цыганом, умол­ чав, разумеется, об отношении к нему Кострюченко и шофера. К моему разочарованию, мой рассказ не произвел на Антона В а ­ сильевича никакого впечатления. Он пренебрежительно махнул рукой. — Знаю, есть такой. Трепло. Брешет с пьяных глаз Ванька. Что плохой завгар, то плохой, говорил я уже. Но до такого не дошел. Вот сами посудите: допустим, я завгар. Допустим дальше, что соблазнился я на пятьсот. Хвастать нечего, голова моя против Кострюченкиной хуже работает. Но даже я соображу, что связываться с таким типом — тюрь­ ма верная. Первому встречному разболтал. Жить надоело Кострюченко, что ли? — Возможно, однако, чтоб шофер проболтался совершенно случай­ но, выпил лишнего. А до сих пор вел себя так, что завгар посчитал его надежным человеком для такой сделки,— возразил я. Антон Васильевич не спеша закурил. — Его всегда за версту видать, что трепло. Не уважаю я Кострю­ ченко, но давайте попробуем дело ему пришить, пойдем сейчас к цыгану, схватим за шиворот — да в милицию. Отопрется. Морду невинную со­ строит, да еще на вас наскочит, в суд подаст, будто за клевету. Вот если свидетели при разговоре были бы. — Не было никого. — Видите, знает, когда болтать. Подленькие душонки всегда так. Сам в сторонке остался, а сплетню о человеке пустил. И пошла она гу­ лять по белу свету. Хоть о плохом человеке, но лишнее-то зачем?.. У него плохого и так хватает... Антон Васильевич осторожно стряхнул с папиросы пепел. — Каких только сплетен нет,— продолжал он с удивлением и доса ­ дой.— Работает у нас инженер Лидия Григорьевна Крылова. Умница. Красавица. Руки золотые, в технике разбирается так, что мужикам носы утирает. А к ней пришили Марка Сергеевича. Будто бы лю ­ бовь и все такое... Конечно, человек он хороший. Да ведь ребят семь человек. Д а и года со счета не скинешь: он старше ее лет на пятнад ­ цать. Какая тут любовь? Ни он, ни она ни сном ни духом не знают,