Сибирские огни, 1968, №7

У меня тоже не было никакого желания говорить. — Районную газету сегодня видели? — спросил я, когда молчание стало тягостным. В газете была опубликована статья Гаритсона о ди ­ ректоре завода, та самая, которую проверяла Лидия Григорьевна. — Видел...— неохотно ответил Гаритсон. — Там ваша статья, напечатали. — Да, напечатали... Гаритсон взял томик стихов. — Пушкин? Почитаем? — предложил вдруг.— Очень люблю. И только не про себя, а так, знаете, вполголоса... Начну читать Пане, она через пять минут засыпает... устает за день... Лидия Григорьевна любит Пушкина... вообще прекрасно разбирается в литературе. И инженер чу* десный, разносторонне образованная женщина. Он читал наизусть, почти не заглядывая в книжку. Читал глуховато, взволнованно, проникновенно. Большие глаза его за толстыми стеклами очков влажно блестели. Но что-то тревожило его. Он прерывал чтение, замолкал, опять по* стукивал пальцами. Потом отложил томик. — Петра жалко... Такой парень... Черт!.. — А разве нельзя было поступить, извините, по-человечески — про* стить? Он к вам со всей душой! Работал весь день. Мечтал сделать сюр* приз. А вы! Гаритсон не ответил, вышел, сгорбившись, из клетушки. Ночь мы спали плохо. Стонала и то и дело принималась плакать Надюшка. * — Заболела? — доносился до меня тревожный голос Гаритсона. — Пересосала разве, ничего не пойму,— отвечала Прасковья Пет* ровна. — Положи к нам в середку, может, согреется и лучше будет. — Не холодно ей. Она и так потненькая... А ты спи, спи! —прикрик­ нула Прасковья Петровна на мужа.— Прикройся подушкой и спи. Надюшка забылась перед рассветом, а проснулась здоровая, весе­ ленькая. Она взяла грудь, поела, потом, распеленутая, работала руч­ ками и ножками, слабо и сладко потягиваясь, пускала пузыри и, к а з а ­ лось, вот-вот загулит. — Напугала, чертовка,— ворчала Прасковья Петровна. — Надюха! Н а дю х а !— приговаривал Гаритсон. 3 З а свою жизнь я перебрал много профессий, хотя основная — гео­ лог. Когда учились в техникуме, нам с Олей приходилось туго. Родные не могли особенно помогать ни ей, ни мне. Стипендии, разумеется, не хватало. Надо и на еду, и одеться, и порадовать подарком Олю. Я при­ рабатывал, так, чтобы она не знала. Выгружал из железнодорожных ваголов соль, цемент, уголь. Малярил, штукатурил, белил. Работал ко­ чегаром на отоплении. Еще раньше, до техникума, работал в леспром­ хозе — сучкорубом, чокеровщиком, вальщиком. Совсем недавно пытал* ся стать журналистом. И убедился, что ни одна работа не выматывает так, как литература. Столько сил забирает к аждая страница, каждая строка — диву даешься. Конечно, может, только мне так тяжело. Я ведь, собственно, не пи-