Сибирские огни, 1968, №7

Как же редко здесь бываю я, здесь, где у истоков моей доли, в первый час мой славная моя плакала от счастья и от боли!.. Сердцу стало зябко от стыда,— мать, она за все простить готова... Ты ль, весна, меня зовешь сюда, чтобы мучась, юным стал я снова? У ОТЦА Только чахлый терновник в саду да на пустоши камни навалом; взглядом встречусь — куда ни пойду — я лишь с пасмурным небом усталым. Где отец мой?.. Зову » отца, ты ведь дом одиноким оставил. Пусть сойдется родня у крыльца,— парни-хваты, кинжалы в оправе. Пусть же скрипка, что грустно молчит,— пообвисли веселые струны,— нам споет, как в ущелье Момчил вел отряд, бесшабашный и юный. Мой хороший, мой добрый отец, мне не надо наследства любого: ни земли, ни коня, ни овец,— мне бы лишь молодецкое слово... Ты молчишь. Ветер веет угрюмо; ухожу я с развалин пустых. Обо мне перед смертью ты думал, после смерти — ты в мыслях моих. И суровые чувства свои я смирил среди отческой нивы... При большой и при ясной любви слезы горьки и так справедливы. Перевел с болгарского ОЛЕГ ШЕСТИНСКИИ