Сибирские огни, 1968, №4

После осень. А, впрочем, что про осень ту! Д уш а еще восторгов просит и принимает красоту. Приходят вальсы прямо на дом. Звучат мелодии во мне. Звучат — и нету с ними сладу. И я качаюсь на волне. И я плыву, коль нету сладу. Я, как былинка, невесом. И так заманчив, так он сладок, тот голубой, тот синий сон, тот зыбкий-зыбкий, тот бездонный и мягкий-мягкий, что фата. В моей квартире полутемной он льется, льется, как вода, и все в нем есть: тут и аллеи,— они тенисты и тихи; и опаленный лист, алея, круж ится, просится в стихи; и на скамеечке в аллее, конечно, парочка сидит. И на душ е моей светлее. А лист кружится, лист летит. И весь расцвеченный огнями, весь из стекла стрит завод. На стенах розовый орнамент, и розоват высокий свод. И тишина. Тут служ ит атом. Тут кибернетики закон. Мерцают скупо автоматы. Сияет матово неон. И никого. Ах, вальсы , вальсы, мелодий ласковая вязь. Куда от вас теперь деваться, опять весомым становясь. Тянусь к динамику устало. Т янусь к коробке на стене. И сразу музыки не стало. Молчат мелодии во мне. И только смутно, как улы бка,— аллея, парочка, завод... Ах, синий сон мой, зыбкий-зыбкий! А лист кружится, лист плывет...