Сибирские огни, 1968, №1

Смола пихтовая мне пальцы склеила, как будто должен пожать я руку. Кому? Звезде ли? Иль ветру с севера? Приду. На спальник угрюмо рухну. Не те геологи пошли сегодня... Костров все меньше. Больше транзисторов. Суда в загоне. Стихи в загоне. Любовь... не знаю... Попробуй, выздоровь! А, может, очень, очень не прав я? А, может, просто старею тоже я? И где вы дьявольские, где вы травы, чтоб ноги ожили меднокожие?.. Не осуди меня, незнакомец. Я — откровенно. Мне очень горестно. Я не работаю, точно компас, когда склонюсь под заревом космоса. Это бывает — не верю себе я. ц Это бывает. Наверное, встану я. И будет еще шуметь над Сибирью моих волос золотое восстание!