Сибирские огни, 1967, № 9

ВЕСЁЛЫЕ ОГОНЬКИ! Анатолий Иоффе ВЫ ЧТО СОБИРАЕТЕ? >— Вы что собираете? Поэзию? — спросила меня белокурая продавщица. — Собираю — не то слово,— ответил.— Поэзия — не спичечные этикетки, чтобы ее собирать. Одни поэты нравятся, другие — нет. Мы с ней со вкусом потолковали на эту тему. И у нее, и у меня времени было достаточно. У прилавка толпились книголюбы. Многие таили надежду приобрести томик Сент- Экзюпери, мелькнувший вчера в продаже. Надежда была несбыточной, но люди стояли. Тут к прилавку подошла женщина в кошачьей шубке. — Что-нибудь особенное ждут?— спросила она меня. — Здесь всегда особенное ждут,— ответил я.— Нынче на хорошую книгу охотни­ ков много. — Разные есть охотники,— вздохнул пожилой гражданин.— Кое-кого сюда и пус­ кать не следовало бы. — Это точно,— подхватил я,— некоторые просто коллекционируют. Мода, что ли, такая пошла? Вчера, например, здесь же подходит ко мне один тип и говорит: «Меняю Кафку на Лорку. А то Кафки у меня две, а Лорки ни одной». А я ему: «Простите, но Лорка — не она, а он». «Надо же,— говорит парень,— мужчине такое имя носить! А мо­ жет. жену у него звали Лоркой, и он ей сюрприз решил сделать в виде псевдонима?» «Нет,— отвечаю,— просто фамилия такая». «Бывает,— говорит.— У меня тоже был зна­ комый из бюро инвентаризации, по фамилии Марысько». «А что, богатая у вас библио­ тека?» — спрашиваю. «Да,— отвечает.— Щипачев, Ахматова, Ахмадулина, кажется, Пастернак есть, всех не упомню». «И Цветаева есть?» «Я же сказал, что всех не упом­ ню_ очень много их. Большинство дефицитных книг за последние пять'лет есть». «Пять лет этим увлекаетесь?» — спрашиваю. «Нет, пять лет у меня свояченица в биб- коллекторе работает. Иначе разве достал бы я, например, вот это?» — тут он раскрыва­ ет папку и показывает мне новую книжку Экзюпери. При этих словах книголюбы, которые прислушивались к моему рассказу, за­ стонали — А что, этот... Экзюпери — действительно дефицит? — спросила дама в шубке. — Мечта,— ответил я.— И порой черт знает кому достается! Слушавшая меня со вниманием дама при этих словах задумалась. — Дюбаша, кисанька, устрой мне эту книжку! — внезапно обернулась она к бело­ курой продавщице. Та, помешкав, вытащила из ящика томик Экзюпери и, отведя глаза в сторону, сказала: — Это последняя. Для самого Котоносова была оставлена, ну да ладно уж! Тут книголюбы застонали еще громче, а женщина в шубке в тот печальный миг, когда Экзюпери исчезал в ее большой полосатой сумке, певуче сказала продавщице: — К нам за кофточками! 187