Сибирские огни, 1967, № 6

Днем дороги совсем развозит. Мы с Володей сгребаем вытаяв­ ший навоз. Под ним уже не снег, а лед. Разбрасываем посиневшие, мокрые сугробы по солнцепеку, чтобы они скорее таяли. Воткнешь лопату в липкий снег, разворотишь яму, и она сразу же наполнится прозрачной водой. Сугробы почернели от вытаявшей печной сажи и покрылись ле­ дяной коркой, корявой от пупырышек. Падая, мы об нее расцарапы- .ваем руки. В утоптанном, унавоженном слое снега на дороге вода пропилила извилистое ущелье глубиной мне по пояс. На дне его бурлит вода, не­ сется по Бийскому спуску вниз, к Каменке. В ложбинах — озера, в ям­ ках — лужи. В санные выбоины, как в ледяные корыта, в узкие, длинные ленты- провалы от полозьев, в дыры от копыт, всюду налилась вода. Она шумит на весь город, пробивается к Оби, бурлит водопадами, льется с крыш, с сосулек, брызгает из-под ног, летит кувырком с возвышенно­ стей, рвется из подворотен, вскипает в промытые дыры из-под заборов. Хозяева бросают в лужи доски, кирпичи, чтобы прохожим можно бы­ ло хоть как-то пройти. Мы прокапываем в снегу канавы. Снежная каша закупоривает их на изгибах, и мы гоним воду метлой дальше, кидаем ее из луж ло­ патами. — Еще будет мороз! — кричит нам с крыльца мама.— На сквор- чиков будет морозец. Когда скворчики прилетят — морозец ударит! Вода льется разноцветная: в одном месте синяя от неба, в дру­ гом— золотая от солнца, коричневая — от навоза, белая — от пены, светлейшая — из-под сугробов. Город дымится розовым паром. Капли на ветвях деревьев, как светящиеся почки... В калитку просовываются головы Бычи и Ромки. Ребята входят замурзанные, захлюстанные до пояса мокрым снегом. — Что это за чудища? — спрашивает Володя. — Соседи. Я играю с ними,— говорю я, думая сдружить его с ре­ бятами. Но он становится сдержанным, высокомерным и смотрит на ребят, прищурив холодные, льдистые глаза. Быча верен себе. Он с ходу сочиняет, как случайно разбил окно в магазине, как погнался за ним милиционер. А он, Быча, прятался во дворах, забирался на крыши, спускался по водосточным трубам. Рассказывая, Быча беспрерывно машет руками. Слова из него так и сыплются горохом. — Зачем? — холодно прерывает его Володя. — Чего зачем? — Врешь! — Как вру?! — возмущается Быча.— Это ты сам... Володя берет Бычу за нос и трясет его голову. Тот ошалело тара­ щит глаза. Ромка хохочет. Но через некоторое время и сам оказывается в не-* приятном положении. Он начал хвалиться, как в тире пять раз выстре­ лил без промаха. — Врет? — спрашивает меня Володя. — Нет, он стреляет здорово! — Тогда зачем? — уже к Ромке обращается Володя. — Чего еще «зачем»? — огрызается Ромка. — Хвастаешься! 70