Сибирские огни, 1967, № 6

— Это мой брат прозвал ее так. А я живу в другой половине до­ ма. Тебя как звать? — Владимир Постников,— голос у него повелительный, подчиняю­ щий себе. Через минуту мы уже плюхаем мокрыми снежками в наши воро­ та. Потом начинаем сооружать сочащуюся снежную бабу. Володя кажется то сверстником мне, то более взрослым. — Ты в какой группе учишься? — спрашиваю я. •— В четвертой. ■— И я тоже! Володя проваливается в сугроб, и подснежная вода сразу же на­ ливается в сапоги. Я зову его к себе. Войдя в дом. он снимает финку из черного каракуля с кожаным верхом и здоровается с матерью. Его белобрысые волосы тщательно зачесаны назад, открывая большой, выпуклый лоб. Володя аккуратно вешает на гвоздь полупальто. На нем серый костюм и даже галстук. Подтянутый, крупный, вежливый, Володя опять кажется взрослее меня. Я чувствую невцльное уважение к нему. Должно быть и мате­ ри он понравился своим достоинством и какой-то внутренней горде­ ливостью. — Снимай сапоги, голубчик,— захлопотала она,— Печка горячая,, все быстро высохнет. А сейчас надень пока валенки. — Спасибо. Не беспокойтесь,— отвечает Володя, снимая сапоги. «Ого, черт, какой он!» Это не то что Быча или Ромка, которые и поздороваться-то не умеют... А дальше Володя совсем завоевал меня. Он сидит на корточках возле моего заветного сундучка, обитого жестью. В сундучке мои сокровища — книги. Я обернул обложки га­ зетами и красным карандашом написал на них названия. Володя с ув­ лечением листает книги, рассматривает иллюстрации. Сейчас он опять кажется мне ровесником. Я пересказываю ему кое-что из прочитанного.. Я тогда особенно любил канадского писателя Кэрвуда. Володя и сам уже прочитал не меньше моего. — Жаль, что у тебя нет книг знаменитых путешественников,— го­ ворит он.— Ты не читал о Миклухо-Маклае? Нет?! И о Козлове не чи­ тал?! Я тебе дам почитать. А книга Арсеньева «Дерсу Узала»? Послу­ шай, это какая-то чертовщина, что ты их не читал! Оказывается, Володя решил стать тоже исследователем-путеше- ственником. Я совсем проникаюсь к нему уважением. — Неужели ты не читал и «Последний из могикан» Фенимора Ку­ пера? Нет?! Позор, позор! — кричит Володя и даже вскакивает.— И «Зверобоя», и «Следопыта», и «Кожаного чулка» не знаешь?! Даже эти заглавия волнуют, будоражат меня, как темные, таин­ ственные чащи дикого леса. Володя рассказывает об Ункасе и Чингачгуке, о их бесстрашии, о подвигах на военной тропе. Я слышу волшебные слова: делавары, могикане, вигвамы, томагавки, мокасины... Проснулся я рано. Лежу в кровати, смотрю на солнечную, белую стену, а на ней трепещет тень льющейся с крыши воды, проносятся тени воробьев. И вдруг появляется Володя. — Вставай, засоня! — и вытаскивает из кармана два мясных, теп­ лых пирожка. 69