Сибирские огни, 1967, № 3

Илья Авраменко АХ, ЧТО Ж Е ЭТО СОЛНЕЧНОЕ... В минуты созерцания, томимый раздумьем о начале и конце, я роюсь вновь (зачем? необъяснимо!) в седых воспоминаньях об отце. Нет, не к земле Сибирь его прибила, не ручки плуга к пальцам подвела,— железная дорога — вот что было, она и жизнь до капли забрала. Что память? В ней, как сон, года иные. Иду пв ним, скорее наугад. Лишь полустанки видятся степные, да стрелы рельс, летящие в закат. И мнится снова: дыма запах давний, и вьюги загулявшей кутерьма, и снегом занесенные по ставни барачного строения дома. Не первая ли эта пятилетка свистит мне светлой юности свистком? Строительство. . Кольчугинская ветка. Он там тогда служил весовщиком. А рядом — я. Растущий, непутевый. Чего-то трудно ищущий. Бреду в миражном зное степью чебрецовой у молодого неба на виду... Ах, что же это солнечное — это, само как бы живущее в себе? Случайный промельк? Милая замета? А, может, веха в жизни и судьбе? Б