Сибирские огни, 1966, №12

Ефим внимательно смотрел на пришельца. — Зашел попроведать,— заговорил тот, глядя раскосыми глазами не то на больного, не то мимо.— Как делишки? Ефим усмехнулся. — Хорошо, Кирилл. Гость понимающе кивнул головой. Вылез из окна, высморкался на землю, и снова влез, и лег на подо­ конник. Некоторое время молча смотрели друг на друга. — Значит, как я понимаю, плохо дело,— сказал Кирилл и опять по­ нимающе кивнул головой. — Ты для чего приполз сюда? — спросил Ефим. — А приехал в гости к зятю,— охотно заговорил Кирилл,— узнал, что ты, значит, прихворнул. Ага. Сидел сейчас на крылечке, и так это меня разморило. Вот, думаю ,— весна, хорошо на улке, солнышко све­ тит... да-а. А помирать все одно надо.— Он полез в карман полушубка за кисетом.— И опять же так подумал: вот живем мы, живем — вроде так и надо. О смертыньке-то и не думаем. А она — раз! — тут как тут. Здрас- сте, говорит, забыли про меня? — Большеголовый Кирилл посмотрел прямо на Ефима.— Взять хоть бы тебя, Ефим...— Он долго слюнявил край газетной самокрутки. — Ну? — Ну, жил, думаю, человек... активничал там, раскулачивал... и все такое.— Большегбловый прикурил, заботливо отмахнул от окна белое облачко дыма.— Крест с церкви тогда своротил. Помнишь? — Помню, как же. — Во-от. Я к чему это: там есть бог или нету — это ладно. Я не про то. Я хочу знать: как, вобче-то? — Что? Ты говори толком, что ты крутишь?.. — Мучаешься сейчас? — Это ты хочешь знать: мучает меня совесть или нет, что я вас тог­ да раскулачивал? — Ага, вот это самое. — Нет, Кирилл, что-то совсем не мучает. Нисколько. А бога ты зря приплел. Ты ж сам не веришь. Хоть бы сейчас-то не вилял душой. Кирилл кротко усмехнулся. — Богу я не верю — это точно. Ему, как я понимаю, никто не верит. Притворяются только. — Молодец. Хоть на старости лет за ум взялся. Не радуйся шибко-то.— Большеголовый назидательно посерьез­ нел,— я тебя не пужаю, Ефим, но хочу сказать: кто в своей жизни оби­ ж а л людей, тот легко не умирает. — Ой, как я испугался, прямо трясусь весь! Дур ак ты, Кирька, и всегда дураком был. Хэх, блаженненький явился... — Это ты передо мной веселишься, я понимаю,— смиренно продол­ жа л Кирька ,— А самому страшно. — А я не помру. Откуда ты взял, что я помираю? Ничего, ничего,— значительно сказал Кирька и затянулся тре­ скучим самосадом. Вошел доктор. Это еще что такое? — нахмурился он, увидев Кирьку. — Это... сосед мой,— ск а з ал Ефим .— Пусть он постоит. — Бросьте курить-то! И лучше бы уйти... Нет,— запротестовал Ефим ,— пусть побудет. Кирька сполз с подоконника, старательно затоптал окурок.