Сибирские огни, 1966, №8

Под окнами гремят мотоциклеты, безумствует стиралка за стеной... А мне до них и дела больше нету. Я окружен желанной тишиной. Не мертвой, не бездонной, не хрустальной, а самою обычною, как быт. Вот слышу я, как где-то гром нормальный над пашнями по-летнему урчит. Вот женщина смеется за окошком, доносятся невнятные слова... Вот радостно в зеленые ладошки захлопала веселая листва... А ночь пришла — в заветный час полночный и эти звуки стали не слышны... Скажите же скорей мне адрес точный, где смог бы я добиться тишины! ...О граждане, родные человеки! Есть просьба к вам. Сверхслезная. Одна. Не смейтесь, что спросил вас об аптеке. Фантазия. Аптека не нужна. Тут надо говорить и зло, и веско. А как найти их, нужные слова, когда опять от грохота и треска вконец отяжелела голова?!