Сибирские огни, 1966, №7

Так называемое «поле», Где ветры пляшут и поют. И нами найденное место Мы оставляем навсегда Богам строительного треста. Богам фабричного труда. Заводы стройте, стройте клубы, Грибки втыкайте в желтый пляж, Пускай дворцы, театры, клумбы. Украсят новый город ваш. Пусть дождь весенний к вам стучится И радость входит в каждый дом. А если что не так случится, То мы не виноваты в том! Г ОДЫ Топографиня уставала. Ей было сорок — сорок два. Она к полудню отставала, Брела за мной едва-едва. А путь все круче, тяжелее, опаснее... По многу верст. Упрямо, женщину жалея, Два рюкзака я нес и нес. Она, конечно, понимала, Что мне не в радость лишний груз. Но свой рюкзак не отнимала... В ее глазах я видел грусть По той минувшей, лучшей части, Когда, пусть было и невмочь, Любой считал не долгом — счастьем Двадцатилетней ей помочь. Дядя Ива Под новый год к нам приходили гости. Плащами довоенными шурша, В передней кепки вешали на гвозди И в комнату вступали не спеша. И говорили: — Да, у вас красиво! И, закурив, садился на диван Седой метеоролог дядя Ива, Родной мой дядя Воробьев Иван. Так и не знаю, кто придумал это,