Сибирские огни, 1966, №2

— Мы теперь на «ты», да? — спросила она, — Я бы хотел... — Я — тоже. — Вот и ладно. Письмо твое получил. Да здравствуют Дон-Кихоты, Идущие на эшафоты. Она добавила шепотом, прикрыв ресницы: За самую малую малость, За самую высшую правду. — У тебя было хорошее настроение, когда ты писала, да? —• У меня был день рождения, двадцать три года исполнилось. — О! Поздравляю! Поздно, конечно... — Откуда тебе знать... — Теперь буду знать. Третьего февраля, да? Она кивнула. Когда приехали в поселок, Вадим пошептался о чем-то с Виктором и повел гостью к себе. — Куда вы... ты отправил моего гида? — Он сейчас вернется. Дома Вадим извинился за беспорядок, как положено, хотя беспоряд» ка никакого не было: он как раз утром наводил марафет в квартире и мыл пол. Он помог ей снять пальто, усадил возле стола, сунул журнал, чтобы не скучала, и пошел в ванную бриться. И, конечно, порезался, от­ того что торопился. Вернулся к ней, придерживая у щеки ватку, празд­ нично одетый — в белой рубашке и черных отглаженных брюках. Она стояла у стола и, вытянув шею, рассматривала рисунок, при* шпиленный к стене кнопками. На оборотной стороне досаафовского пла­ ката Вадим намалевал сам себя: лоб — в морщинах, нос — что разно­ шенный валенок, глаза сурово сведены к переносью и огромный палеи уперт вперед, как ствол пистолета. И надпись: «Что ты сделал сегодня?» Вика засмеялась: — Что это? — Моя икона. Перед ней молюсь и отчитываюсь. — А это? В темном углу комнаты, над кроватью, висела небольшая картина в рамке, выполненная акварелью. На фоне заката, полосатого, как пи­ жамные штаны, сцепились мертвой хваткой два робота. У обоих глаза горят зеленым огнем. Сзади, под ними, — пропасть, клыкастые коричне­ вые скалы. — «Гибель миров» называется. Один художник еще в Москве пода­ рил. Милый парень, но вот в такой манере пишет. Успеха, конечно, не имеет. Правда, он еще роспись в церквях восстанавливает. За это лихо платят. — Я их не понимаю — таких,— сказала Вика.— Мне кажется, чт» они просто не умеют рисовать и стараются скрыть это. —- Может быть... А иногда бесятся от избытка сил. Пока талант не проявится. Если он есть... Как-то в гости ко мне парторг наш зашел, по­ смотреть, как живу. Велел снять картину. Говорит, не годится для вос­ питателя молодежи. — Ишь, какой серьезный! — Дальше некуда... Ну, рассказывайте, как живете. Рассказывай... Она села, одернула юбку на сильных коленях, сняла очки. — Хорошо, наверно, живу. Работы хватает. Вот. Хорошо живу. Со