Сибирские огни, 1965, №8

Он жадно смотрит в небо. В глазах недоуменье. — Ну, почему не сыплется? Ты слышишь, мама, мам? И я вот тоже думаю о первом снеге мягком. Завидую мальчишке. Ах, милый мой малыш, ну, что он, первый снег, мне?! Их было сорок с гаком. И выпадет еще один. Кого тут удивишь?! Он выпадет, растает. И снова будет падать. И снова будет таять на ветках, на песке. Конечно, он легонько встревожит чью-то память. Конечно, он задержится на чьем-нибудь виске. Но это, знаешь, милый, опасная материя! — И ею заниматься — как в дебри забредать. Устал? Присядь на санки. И не крутись растерянно. Еще не все потеряно, пока умеешь ждать. Д а вот смотри-ка — первая! — снежинка, как пушинка. Подставь скорей ладошку. Поймал? Ах, упустил! А вот летит вторая... „ Вот пятая снежинка... Теперь не сосчитаешь их. Ну, что я говорил?! Летят, ложатся медленно, почти что невесомо. Скрипело где-то дерево — под снегом звук угас. Гляжу — и все знакомое вновь стало незнакомо. Рассматриваю заново, как будто первый раз. Я в чудеса не верю. Чего их ждать? Откуда? Таким, как ты, малышка, я был давным-давно. А вот ведь снова кажется —г должно случиться чудо.