Сибирские огни, 1965, №8

Награды — святы, их боится ржа, но если все же выступили пятна — тут бей тревогу: ржавеет душа... Проснулся я. Грохочет сердце гулко. Быть может, снова грипп какой-нибудь? Кричу домашним: — Где моя шкатулка? — Зачем тебе? — Д а так, хочу взглянуть... Награды там. Давно я не видал их. Приподнимаю крышку не дыша. О господи! Неужто на медалях и в самом деле выступила ржа?.. Снов не люблю — ведь все присниться может. Они порой безоблачно ясны. Но есть другие — те, что нас тревожат. Пускай и впредь мне эти снятся сны! ОКТЯБРЬ Есть в этом празднике особые, пускай не главные, часы, когда оркестры робко пробуют свои озябшие басы. Стоят они на дальних линиях, не вправе маршем загреметь, и пар дыханья легким инеем туманит стынущую медь. Томится площадь, разграфленная и вдоль и даже поперек, и ждет, когда по ней колоннами могучий двинется поток. А тот поток близ каждой фабрики, близ всех заводов, всех ворот пока лишь копится по капельке, воронки крутит, вширь растет.