Сибирские огни, 1965, №7

молоком. Ноги у него были тонкие, напряженные, как струны, шея горде­ ливо изогнута и устремлена вверх, на затылке, словно корона, малень­ кие, еще не успевшие отрасти, но уже ветвистые рожки, покрытые барха­ тистым пушком. Агатовый глаз горел, ноздри, как бы резиновые, влаж­ ные, ненасытно втягивали пряный от сосновой хвои, кружащий голову, весенний воздух. Постояв, гуран рыкнул громче прежнего и, сделав два стремительных прыжка, скрылся в лесу, по другую сторону дороги. — Не пугай,— кинул вдогонку Владимир Ильич.— И сам не пугай­ ся: все охотники — на пашне. Вторую весну он проводит под этим небом! Остается еще два года. Нет, уже меныце. Скоро он начнет считать месяцами, потом неделями, днями. А там и конец изгнанию. Слов нет, природа здесь ярка и богата, но, когда кончится срок, он не задержится в этой глуши ни на юдин лишний день, ни на один час. Помчится туда... В Питере ему, к сожалению, не позволят жить... Ну, что же, куда- нибудь в небольшой городок, только бы поближе к цитадели рабочего класса, где возгорится пламя... Великолепно ответил на послание Пуш­ кина декабрист Одоевский. «Из искры возгорится...» Из искры! Дека ­ бристы не знали, какое это будет пламя, но чувствовали— не может нё возгореться. Марксисты знают — пламя социальной революции. Еще около двух лет... Если полиция не прибавит срока... А Надя? Ей ведь три года ссылки. Три! По его совету она подала прошение о сокращении срока до двух лет, чтобы уехать отсюда вместе с ним. Министр, пожалуй, не осмелится своей властью... А решится ли он снова испрашивать «высочайшее по­ веление»? Вряд ли. Начинают они опасаться, что социал-демократия ско­ ро превратится в грозную для них силу. Но прошение подано. Говорят, попытка не пытка. И Надя в Питере, вероятно, дождалась ответа. А где она?.. Нет ни письма, ни телеграммы. Может быть, почта по­ теряла?.. В глухом лесу дорогу пересекали «венчальные» горки. Под ногами хрустел песок. Тут даже самые резвые лошади тянули телегу или дрожки шагом. А из чащи, рассказывают, выскакивали «варнаки» и проезжих купцов венчали со смертью. К деревьям притулились могильныё холмики. Уныло покосились деревянные кресты. За «венчальными» горками — ложбинка, в ней — едва заметный бу­ горок с обломанными ветром сухими кустиками горькой полынной ве‘то- ши. От креста уцелел только щербатый, черный и полугнилой столбик. ...Однажды ехали по этой дороге с Зыряновым. Сидели на разных бортах телеги, свесив ноги; молчали, занятые своими думами. Когда по­ равнялись с полынным бугорком, Аполлон Долмантьевич, тяжело вздох­ нув, переложил вожжи в левую руку, тремя пальцами правой ткнул в лоб, в грудь, но, вспомнив, что он не один в телеге, так до конца и «не осенил себя крестным знамением», а как-то неловко прижал ладонь к щеке, словно убил комара. Спросил его: кто тут похоронен? — Д а так... Один уби...— Зырянов на секунду прикрыл рот рукой.— Убиенный. Никто не знает откель.