Сибирские огни, 1965, №4

— Посмотрим... Нас, я вижу, многое объединяет. А о спорном и не* леном хотелось бы поговорить подробнее. — Обязательно поговорим. — Владимир Ильич спросил адрес. — Приеду в город — зайду к вам. И вы приезжайте. Просите у исправника разрешение. — Мне он не даст, — покачал головой Кон. — Рассвирепели все на мою статью. , 7 Утром Владимир Ильич простился с товарищами, напомнил об уговоре: — Пишите чаще. И у полиции проситесь в гости ко мне. — И ты — к нам. — Глеб крепко обнял его. — Обязательно! — Мы будем ждать , — добавил Ба зил ь и тоже обнял на прощанье. Дру зьям предстояло проехать на северо-восток до села Тесь три ­ дцать семь верст, ему на юг до Шушенского — пятьдесят шесть. Тырков на проводы принес берестяной туес парного молока: «Чем богат — тем и рад». Пришел Кон. Прибежал Райчин, как всегда, взвин­ ченный, и стало тревожно за него. С особой настойчивостью пригласил Семена Григорьевича к себе. Кону сказал : — Досадно, что вам не удастся... Но я буду у вас. Не р а зр ешат — приеду тайком. Из ходка, оглядываясь, помахал рукой. Ж а л ь , что в Минусинске ссыльные относятся друг к другу не по-то­ варищески, спорят из-за каких-то мелочных обид. Райчин,— социал-демократ, для него, Ульянова, товарищ по н а ­ правлению,— до крайности издерган тюремщиками; Кон — приятный человек, уважаемый революционер, в молодости связавший свою судьбу с пролетариатом. А между ними т ак а я неприязнь. Семен Григорьевич, кажется, неправ, — нельзя так относиться к лю ­ дям, которые завтра , надо полагать, станут единомышленниками. В борьбе дорог каждый , кто может встать плечом к плечу с рабочими. А здесь мелкие ссоры отнимают время и силы. Лучше встречаться наездами... Лошади , устало мотая головами, медленно тянули ходок на Д у м ­ ную гору. В тенистой лощине тучей темнел непроглядный бор. Одна ста» рая сосна вырвалась к небу, раскинула могучие ветви. Где-то на ней гукал удод. Владимир Ильич прислушался. Птица как бы сетовала на свою не­ задачливую судьбу: «Уп, уп — худо тут». ■ — Кто это жалуе тся ? — кивнул головой на лесную чащу. — Д ля птиц здесь не тюрьма, не клетка. Могут летать куда угодно, где пот еп ­ лее д а посветлее. А эта — слышите? -— ноет: «Худо, худо». — Поганая пташка! Тьфу! — сплюнул ямщик, поморщившись. — Не слухайте... — Почему ж е поганая? — Д а так уж старики говаривали... Когда эти гукалки кричат молоко у коровы бывает жидкое. Как водой разбавленное. — И вы таким басням верите? — Д а ведь верь не верь, а... люди говорят.