Сибирские огни, 1964, № 8

Петр ПРОСКУРИН Горькие травы Р о м а н Егор Лобов у к а з ал на широкую деревянную постель: — О чем говорить, Дмитрий Романович. Только придется со мной в одной комнате, в другой мать ложится. Пожалуйста, хоть неделю, хоть месяц. — Дней пять, Егор, не больше,— Поляков стряхнул с пальто п ау ­ тину, разделся. — Вон вешалка, Дмитрий Романович. — Спасибо. — Сейчас мать вернется, даст перекусить. Сало есть, яйца. Здесь у нас проще. Можно и поллитровочку. — Не надо, успеем, Егор. Я не очень голоден, вот только мороз при ­ хватил. — В таком случае поллитровочка непременно нужна — мигом со­ греетесь. Я сам только ввалился. В баню вот сбегал. Линию тянем от ГЭС. Целый месяц, сейчас дру гая бригада сменила. — Ну, как работается? — Н аше дело известно. Ямы долбили, провод тянем. Д аж е подве­ шивал как-то. Один монтажник показывал. Потирая руки, Поляков на ходу повернулся: — Пьешь, Егор? Егор поморгал белесыми ресницами, шумно вздохнул. — У нас тут один мужичок есть, Петрович, сосед. — Знаю. — Вот он часто говорит: не пьет один столб, и то в дождь сыреет,— Егор засмеялся, подумал и добавил решительно: — А что, приходится иной раз. Д аж е нужно. Сам редко пью. В армию вот-вот, наверно, прине­ сут повестку. Еще и в стройбате придется топать. — Почему в стройбате? Думаешь, из-за отца? Чепуха. Не мог Степан быть врагом. Подожди , разберутся. Егор не ответил, отвернувшись к окну, натянул валенки, вышел. О к о н ч а н и е . Начало и продолжение см. «Сиб. огни» № 5, 6, 7, 1964.