Сибирские огни, 1964, №4

Скольженье невесомого листа, Печальный ровный шорох под ногами. В безветрии, как будто бы во сне, Дрожит осина трепетно и мелко, Невнятно замирает в стороне Короткая сорочья перестрелка... Просторно как! И тучи вышиной Спешат за журавлиною страдою. Просторно думам в стынущей, сквозной Прозрачности осеннего покоя. Подсвечена багрянцем синева. Слились в одно надежда и забота. С души неслышно облетает что-то, Как с дерева Отжившая листва. Игорь ЛИСТОВ В ЕРН О СЬТ Повернешь на ладони — Качнется, как будто в испуге. И опять остриё Неотступно туда, всё туда, Где по тундре бескрайней Неистово носятся вьюги И где в самом зените Полярная светит звезда. Может быть, от нее Луч острейший врезается в полюс И блестящей иглою, Пронзив нашу Землю насквозь, В антарктических льдах Вновь выходит, сверкая, на волю. Никогда не согнется Земная надежная ось. В тех суровых краях Не растут ни пшеница, ни клевер. Лето там мимолетно. Мороз беспощаден и лют. Но не зря же весной Наши птицы стремятся на Север И туда непреклонно Сибирские реки текут. Пусть и сердце вот так же, Как компаса стрелка прямая,— Только к цели большой, Только к ней, А не вкривь и не вкось. Жить стремленьем одним, Лишь заветной мечте присягая, И тогда не согнется вовек Целой жизни надежная ось.