Сибирские огни, 1964, №4

И мы идем к к о м м у н и з м у , 1 Евгений Лучинецкий ЮГАНСКАЯ ОДИССЕЯ 1 Жара... Жестокая. Нестерпимая. На фоне млеющего леска по границе аэро­ дрома воздух струится голубоватым зыбким маревом, — будто плавится... Шершавеют губы, першит в горле... Эх, водички бы холодной испить!.. А где она тут? Райпромкомбинатовское ситро — мудреный напиток: в верхней по­ ловине бутылки — мутноватая вода, в нижней — тяжеловесная, коричневатая жи­ жа. И требуется некоторое усилие, чтобы, встряхивая, перемешать ее с водой. Тогда напиток становится похожим на густой сироп сахариновой сладости. Жара... Липнет сорочка к влажному телу... Хотя бы легонький ветерок поя­ вился, что ли!.. Мало ли его, ветра, в этих просторах? Случается, в июне, в июле, он так взыграет — свету белому не рад! Рвет и мечет, вздымает на Оби волны— морским под стать! — корежит тайгу, с корнем выворачивает сосны... А ныне, вот уже третью неделю, полосатой тряпкой обвисает на столбе, возле метеостан­ ции, конус, «колбаса», как называют его пилоты, — ни подыха ветрового, ни дуновения... Вот тебе и далекий Север... Вот тебе и Ханты-Мансийский национальный округ... Вот тебе и земля Сургутская!.. Иной человек, здесь не бывавший, может быть, и не поверит, — рукой мах­ нет, — это же не Гоби... Сюда бы его, неверящего... Пышет горячим духом от корпуса вертолета. Безвольно, как привядшие ле­ пестки гигантского цветка, обвисли его лопасти. Резко пахнет нагревшейся ре­ зиной. — Позавидуют Сочи, здесь солнце светит прямо в очи! — словно угадав ход моих раздумий, басит бортмеханик Петрович, лежа на потрескавшейся и жесткой земле. Нам, ожидающим отлета, говорить не хочется, и мы пропускаем реплику бортмеханика мимо ушей. А он, старый мой приятель,— где только с ним не при­ ходилось бывать-летать! — над увалами Приуралья, над Вогулкой, над урманами за Ялбыньей, в Игриме, в Устреме, — огромный, по-медвежьи неторопливый, вытирает мокрым платком струящиеся капли пота со лба и, крякнув, подымается с земли. Поправив фуражку с крабом, на ходу оттряхнув пыль с широченных кле­ шем брюк, он прошел вдоль вертолета, кинул взгляд на лопасти и полез в маши­ ну. Неужели летим? Так и есть. По дорожке, ведущей от метеостанции, быстро шагает командир вертоле­ та — крепкий, мускулистый парень, ему, видимо, никак не больше двадцати пяти, в белоснежной сорочке, распахнутой на груди, с планшетом в правой руке. За ним, в черном форменном костюме, — высокий и полный второй пилот. — Есть погода! — улыбается командир и, кивнув нам, ловко взбирается по скобам-ступенькам на свое командирское место. Мы — женщина с ребенком на руках, старый геолог из управления — тол­ стый с отвисшими щеками и мясистым носом, девушка в лыжных брюках и блуз­ ке-безрукавке, двое веселых парней с рюкзаками и двустволками, — не ожидая команды, лезем друг за дружкой в душное чрево вертолета, сплошь заставлен­ ное ящиками, свертками, огромными пакетами. За мною, последним, тяжело пе­ реводя дух — видно, очень спешил, — забирается какой-то молодой человек. Впрочем, сначала он передает гитару, завернутую в ситцевый платок с цветами, 1 1 , «С ибирски е о гни » № 4.