Сибирские огни, 1964, №1

Но последние недели — Очень длинные недели. Сердце матери — в тревоге, Смотрить мать в долины, в дали. Говорят: войны не будет... Ну, а раньше — разве ждали? Разве ждали, что придется Пасть отцу от пули белых, Что в горящем сорок первом Муж погибнет смертью смелых? Говорят, что мир наш — прочен, Кровью храбрых укрепленный... Только все-таки скорей бы Сын вернулся в край зеленый, Где под солнцем встали горы, Где прошло под солнцем детство... Ах, как хочется на сына Поскорее наглядеться! И живет она, тревожась,— Дочь, вдова и мать солдата,— Каждый вечер долго-долго Смотрит в сторону заката... Вот пришла домой с работы, Задержавшись почему-то — На столе, глядит, бумага, Не письмо на вид, как будто. Враз колени подкосились! Села старая в сторонку — И дотронуться боится: Вспоминает «похоронку». Тут невестка прибежала, Засмеялась: «Что вы, мама! Что ж вы, мама, побледнели — Это ж, мама, телеграмма! Едет милый, едет милый, Это он прислал с дороги...» И стихают понемногу В сердце матери тревоги. И глядит она с надеждой, Дочь, вдова и мать солдата, На кремнистую дорогу В жарких отблесках заката. На дорогу, по которой Муж на фронт ушел когда-то.