Сибирские огни, 1963, № 11

Что-то шепчут бабы о нечисти. Кто-то крестится и плюет. ...Так недавнее человечество Отмечало первый полет. АРХЕОЛОГИ Хворост высушен для растопки. Будет ночью огонь языкастый. Мы на плато ведем раскопки, Пять лохматых энтузиастов. Мы копаем землю до вечера, Решетом ее просеваем. Мы к самим себе недоверчивы: Вдруг чего-нибудь прозеваем. Говорит мне начальник: «Люсенька, Эрудицией вот блесни-ка!» У него на ладони бусинка, Как придавленная брусника. Я-то знаю ее рождение И хождение по Руси! Я тверда в своем убеждении, Хоть во сне меня допроси. А начальник погладит усики, Нахлобучит на лоб берет. И презрительно скажет: «Люсенька, Извините, но это — бред!» Мы копаем землю неистово. Мы врезаемся в землю круто. Споры. Споры. Споры, А истина Не рождается почему-то. Мы, радея ради науки, По полям пройдем и горам. Отдадим мы спины и руки На съедение комарам. Будут ночью качаться пологи, Месяц выплывет из-за сосны. Спят усталые археологи... Им, усталым, не снятся сны.