Сибирские огни, 1963, № 7

Развязав бастрык, Юргин залез на воз и принялся сметывать сено. — Про Клашку-то... с чьих слов наболтал Андрону?— спросил Фрол. Юргин перестал сбрасывать сено, сказал: — Коль ты догадливый такой — чего спрашиваешь? — Не притворяйся, сволочь. Устин Морозов, это тебе... — Вот что я скажу, Фрол Петрович,— перебил его Илья,— Д о гада ­ лась было телушка, зачем хозяин с ножом в сарай зашел. Д а поздно уже было... Фрол невольно поднялся с ящика. — Вот так,— усмехнулся Илюшка и опять принялся за работу. Пошатываясь, Фрол вышел из ограды Юргинского дома, постоял в темноте средь улицы. На небе не было видно ни луны, ни звезд. С заречья тянула стужа, напахивало холодным запахом снега, точно там уже легла зима. — А-а! — махнул вдруг Фрол рукой и пошел к дому Клавдии Никулиной. Когда Фрол вошел в комнату, Клашка, кажется, одетая, лежала на неразобранной кровати и, заломив руку под голову, смотрела в пото­ лок. Огня в комнате не было, и Клашка спросила, не вставая: — Кто там? Фрол помолчал и сказал несмело: — Я это. Еще секунду-две полежала Клашка, стремительно соскочила на пол, босиком кинулась к выключателю. Электрический свет облил ее, вдавил в стену. Она прижала руки к груди, точно боялась , что сейчас выпрыгнет сердце. Метнулась к окнам, задернула занавески, потом, растерявшись окончательно, сдвинула их в сторону и опять сложила ру­ ки на груди. — Ты... ты не бойся,— проговорил Фрол.— Я ведь... так я. Он снял шапку, сел возле двери на стул. Волосы его рассыпались в обе стороны. При электрическом свете они переливались и поблески­ вали, казались еще белее. — Чего тебе... Зачем ты... чего надо? — задыхаясь, выговорила Клашка. Крепко притиснутые к груди ее небольшие, шершавые от р а ­ боты руки приподнимались и опускались... — Не знаю я,— ответил Фрол, встал и одну за другой принялся з а ­ дергивать оконные занавески. Клашка следила за ним с ужасом, но не останавливала,— Пришел вот... Закрыв окна, Курганов сел к столу и застыл, не глядя на Клашку. 1 — Уходи... уходи ради бога,— попросила Клашка. Голос ее дро­ жал и рвался. Люди-то... Люди-то что скажут? — Люди? — с тоской переспросил Фрол. Он поднял голову и по­ глядел на стенку, где в простенькой березовой рамке под стеклом висел портрет Федора Морозова.— Что люди? Все равно говорят уж... Клашка, пошатываясь, побрела куда-то вдоль стены. Остановилась возле печки, оперлась о шесток. — Нет, нет... не может быть! Я Федю жду... Не имеют права!! — Потому и говорят, что не имеют,— горько и как-то обреченно уронил Фрол. Потом долго-долго молчали. Ослепительно, как солнце в пустом не­ бе, горела посреди комнаты электрическая лампочка. Но света ее все равно хватало только на эту комнату, а там за тонкими стенами, за ок­ нами стояла густая тьма. Оба видели ее поверх занавесок, прикрыва­ ющих окна лишь до половины. Тьма прилипла к самым стеклам, давила и давила на них.