Сибирские огни, 1963, № 5

черным, словно точеным, елкам, казалось, для того, чтобы яснее прогля­ нули все оттенки высокой лесной волны, на гребне которой, подобно мор­ ской пене, кудрявились вершины трехсотлетних берез, одетых пушистым инеем. На крутых излучинах лесные волны сливались, погребая дорогу. Но чумазый паровоз, вытянув кверху длинную шею с широким раструбом, похожим на звериную голову, упорно вламывался все дальше и дальше в тайгу. Станции и разъезды напоминали малюсенькие островки. Иногда по­ езд останавливался на перегоне: впереди паровоза угрюмые мужики из вчерашних переселенцев, еще не успевших износить российских лаптей, откидывали с дороги снег лопатами. Пропуская поезд, они садились на обочину, подстелив еловый лапник, и грызли мерзлый хлеб. На вырубках там и сям виднелись новенькие кресты с унылыми крышками из двух досок, опущенных к земле, как крылья подбитой птицы. А по бокам-то все косточки русские... Вспомнив одно из любимых стихотворений, Владимир Ильич заду ­ мался: «Велика эта Сибирская дорога. И велика, невиданно велика не толь­ ко по своей длине. Тут всюду — безмерная эксплуатация землекопов » каменщиков, пильщиков и плотников... А примечательно то, что она ши­ роко распахнула ворота в Сибирь, и все старое, вековое, так называемое «самобытное», пойдет на слом». Крутовский взял у своего попутчика запрещенный цензурой сбор­ ник «Материалы к характеристике нашего хозяйственного развития» и,, углубившись в острую статью неизвестного ему полемиста, то и дело воз­ мущенно встряхивал каштановой гривой. Владимир Ильич посматривал на него, хитровато прищурив левый глаз, и, чтобы не рассмеяться, пальцем ворошил усы, слегка прикрываю­ щие углы губ. Иногда Крутовский захлопывал книжку, порываясь отбросить от се­ бя и ринуться в новую словесную схватку, но, покосившись на своих по­ путчиков, игравших «в дурака», тяжело отпыхивался и опять склонялся над статьей. Он не мог избавиться от книги, хотя этот запретный плод был горек для него. Едва дождавшись станции, первым выпрыгнул из вагона и, когда они отошли на несколько шагов, набросился на Владими­ ра Ильича: — Ну и сочиненьице подсунули!.. Ну и ну!.. — А что такое? Что вас так взволновало, Владимир Михайлович? — Не взволновало, а возмутило до глубины души. Некто Тулин, по всем данным, ваш единомышленник... — Вы так думаете? — Определенно из социал-демократов! Так вот, этот Тулин сравни­ вает Николая Константиновича — самого Михайловского! — с провин­ циальной барышней, а все наше народническое течение называет слащ а­ вой сказкой. — Да? Так прямо и пишет? — Будто вы не читали?.. Диву даюсь: откуда на русской земле бе­ рутся этакие Тулины! Вы не знаете, кто он? — Д а как вам сказать?.. Он, кажется, с Волги. Точно — с Волги- матушки, степанразинской реки. — Вы встречались с ним, с этим?.. — С Тулиным?.. Да так... Немножко знаю. — Небось, из недоучившихся?..