Сибирские огни, 1963, № 1

— В этом афоризме Оскара Уайльда, — заметил попутчик, — что-то не до­ говорено. Художник не просто показал туман, показал, как скучна жизнь Лондо­ на... Ну, вот и столица людей ежедневно творящих феерии,— произнес он, когда остановился поезд. — Вы местный или наездом?.. Тогда будем купно отыскивать крышу. Пойдем ловить такси. Угасл^ сполохи плавки. Город вошел в густой прохладный мрак. От Томи полз туман, завод дышал сладковатым коксовым газом. Они ехали от вокзала под арками деревьев. Под вздрагивающими зелеными сводами двигались трамваи, набитые людьми в брезентовых робах. — Как передать все это? — подталкивая локтем Бережного, говорил худож­ ник. — Суровое торжество возвращения людей со смены. Глядите: усталые, ли­ тые из темной бронзы лица. Но какая властность, благородство, достоинство. Сколько человечьей гордости в манере говорить, в жестах. Знаете, что самое ве­ ликое создано нашей революцией? Это лица наших современников. В городской гостинице мест не оказалось. Не было их и в заводской. В ве­ стибюлях на диванах дремали очередники. — Вы как, с претензиями на отдельный номер и комфорт или без претен­ зий? — спросил художник у Бережного. — Давайте-ка поедем в один интернат, что-то вроде гостиницы для молодых специалистов и рабочих. У меня там знако­ мые... Людно. Шумно. Весело. Споры не утихают. Вы любите спорщиков? Я люблю. Тютчевского «Silentium» — «Молчи, скрывайся, и таи и чувства и мечты свои» — не понимаю. Это, наверное, профессиональное — от Тютчева-дипломата. — Можно жить без раздраженности вещами, — сказал художник, входя в комнату и оглядывая обстановку. — Смотрите, научились мы обставлять жилье. Ничего лишнего. Никаких тряпок на окнах Для собирания пыли. Никаких пейза- жиков с нивками и рябинками. Ого, и даже книги на столе. Наверно, кто-то за­ был? Ан нет! — воскликнул Иван Кондратьевич, просматривая книги. — «Лето­ пись Кузбасса», альманах «Кузбасс». Молодцы! Приехал человек в город, пожа­ луйте, —- знакомьтесь с нашей историей, нашими делами.. Посмотрите, какая па­ норама вписана в наше окно. Вид из комнаты был действительно потрясающим. Поднимаясь на взгорье, шли цеха, просвеченные огнями пламенных печей, окантованные монистом элек­ трических ламп. И кто-то вздымал над ними спокойные газовые факелы... Бережной проснулся рано от зычного разговора за стеной. Иван Кондратьевич ■был прав. Этажные холлы этого интерната с утра превращались в дискуссионные клубы. Сменные инженеры, мастера, сталевары, калибровщики, монтеры, налад­ чики сходились в холлах сыграть в шахматы, полистать журналы и газеты, про­ сто покурить, побеседовать. — Не с того начинаете автоматизацию, — говорил громко и резко кто-то. — С хвоста, а не с головы. Создали автоматические вагон-весы. А у горнов горновые по-прежнему, чугунщики чушки перешвыривают. Все процессы — по чутью, на глазок. Наука в металлургии еще не пришла на смену искусству. — Идет. Создадут приборы контроля, управления. Дай срок. — Не создадут... Клетки мозга вы ничем не замените. Только они могут от­ кликаться на любой сигнал. — Это Кривцов воюет, — сказал Иван Кондратьевич. — Интересный чело­ век. Говорят, толковый инженер. Но полемист. Задира. — Бездействует автооператор блюминга, — продолжает Кривцов. — Потому что понадобился другой ритм. Машина выполняет только те задания, которым обу­ чена. Механический автооператор доменного процесса тоже каждый день будете новыми приказами заряжать? Если каждый день ему новую программу давать, легче просто сохранить сменных инженеров — Значит, не пойдет, Геннадий, автоматика в доменном деле? — насмешли­ во вмешался в диалог третий голос.