Сибирские огни, 1962, № 8

окну, отодвинул кастрюлю с давно прокисшим супом и хотел распахнуть окно, но вздрогнул и застыл на секунду с протянутой к шпингалету рукой... В щели рассохшегося подоконника поблескивала провалившаяся гильза от малокалиберной винтовки... «Заяц» был выслежен и «заполеван»! — Да, плоховато ты живешь, советский культурник!.. Сядь-ка за стол, избач, да положи обе руки на столешницу. Ну, ну, не стесняйся!.. А теперь скажи: где малопулька? Избач побледнел. — Ка-к-кая малопулька? — Та, которая стреляет. Вот, на подоконнике — гильза. Да не ло­ майся!.. Ты же не барышня. Все равно все перероем, а найдем! — Ах, эта? — насильно выдавил улыбку избач. — Так бы и спроси­ ли! Это не малопулька. Малопульками шомполки называются. А эта зо­ вется — малокалиберная бокового огня... Прибыльное прикрикнул: — Ты баки не вкручивай! Вот как дам по кумполу! Вы, товарищ следователь, выйдите: я с ним побеседую... Но избачу, видимо, не нравилась перспектива такого тет-а-тет... Си­ лясь держаться веселее и беспечнее, он указал пальцем в сторону топ­ чана. — Под матрацем... Пожалуйста, берите. Ничуть не жалко! Эко доб­ ро — малокалиберка! Да мне она и ни к чему. Баловался. Прибыльцов сбросил с топчана тулуп и матрац. На досках лежала изящная малокалиберная винтовочка. — Где патроны? Поливанов сделал совсем глупо-непонимающие глаза. — Патроны? Где же у меня патроны? Вот побей бог, не помню! За ­ памятовал... Милиционер подал мне находку, неспеша подошел к избачу, сказал медленно, с расстановкой: — Стал быть, з-за тебя, гнус алтайский, столь ночей на морозяке я дрожжи продавал?! Ну держись, стрелок, буду вводить в память! И беззлобно стукнул парня кулаком по затылку, поросшему густым волосом. — Ой, не бейте, не бейте! — трусливо взвыл избач. — Все скажу! В углу корзина... Белье грязное... В тряпье оказались две коробочки патронов и длинноствольный ше­ стизарядный револьвер «смит-вессон». — Еще есть оружие? — Нету, нету больше, честное слово, истиный бог — нет! Не бейте! — Молчи, гаденыш!.. Я распахнул створки окна. Большой колокол был виден отсйда, как на ладони. «Под прямым углом!» — улыбнулся я возвратившейся мыс­ ли... Зарядил винтовочку и стал палить по колоколу. Над селом поплыл чистый, певучий звон... Я стрелял и смеялся. Милиционер ошаривал жи­ лище избача. Федька Поливанов не отрывал глаз от столешницы... В воздухе пели серебряные струны, к звонарне сбегался народ. — Верно, с полсотни кулацких детей уже вызвонили, товарищ сле­ дователь,— улыбнулся Прибыльиов, когда я почти опустошил коробочку с патронами.— Поберегите заряды: поедем в обрат, может, лисичку за­ цепим... — Правильно, товарищ старший милиционер. Не все зайцев тропить по пороше... Ну, двигай вперед, член комбеда!